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Al perfezionista pentito

In tutta questa ricerca mi sono smarrito.
Bramavo il successo
ed ho perso me stesso.
Ora cerco una donna che non è mai nata,
l'ottava nota, fuori dal coro.
Quella stonata.
Ma sono un beffardo,
forse dei bastardi
il più bastardo
e le lancette in silenzio urlano:
“É troppo tardi”.
Sono smarrito per foga di nuove invenzioni.
Di nuove esigenze.
Di guerre aforistiche
e vuote canzoni.
Sono tutti fenomeni.
Siamo tutti cialtroni.
Mi sono smarrito,
e per noia assopito.
Scelgo una via che non è mai la mia.
Io Sono l’Ipocrita dell’ipocrisia.
Oggi celebro il nulla in questa vuota osteria.


mf



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Poesia scritta il 10/01/2019 - 15:15
Da Michele Facchini
Letta n.124 volte.
Voto:
su 1 votanti


Commenti


Mirella,
Scrivo spesso in prima persona ma altrettanto spesso non in modo autobiografico.
Però è sempre un piacere sentire l'affetto.
Un dolce ringraziamento
Michele

Michele Facchini 10/01/2019 - 18:47

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Stato d'animo descritto "alla perfezione"
Bella!

Grazia Giuliani 10/01/2019 - 18:45

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MICHELE.....Svegliati la perfezione non esiste e non è mai troppo tardi per nulla, quello che tu hai è soltanto noia è un calderone dove metti di tutto, donne amore,stati d'animo è ne fai un filtro che ti uccide, l'osteria non ti serve hai bisogno di iniezioni di fiducia nel prossimo.

mirella narducci 10/01/2019 - 18:34

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Bella poesia.

Antonio Girardi 10/01/2019 - 18:14

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