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Che poi un giorno...

Bello,
spavaldo,
occhi di lupo,
cammino tronfio,
la punta di un la mi sfiora i piedi
come fosse nato solo,
come non fossi maledetto,
malato o, solo,
infetto.
Mi dilato sporgendo metafore,
per la via un rivolo,
un soffio,
tagliente
meno d'un khopesh, antico,
ricco di povere gioie,
note d'una sola sinfonia,
tendente al radiodramma.
Ed ecco,
una sala da thè,
barocche sete intessute,
paste sfoglie,
cioccolati, focaccine...
Lo scandalo nascosto dai belletti:
- Pare proprio l'abbian premiata!-
- Ma come, con tale puzzo?!-
Scoppio di risolini
ribolle prima della cena
come gulash,
si condisce di spezie,
riluce di dolce burro sulle labbra.
Poi si evaqua.
Ma il lupo non abbaia,
né sbrana,
prende pasto e commiato
e bello,
spavaldo,
cammina tronfio
sdradicandosi per la via.


Oggi il sole muore ad est.



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Poesia scritta il 05/07/2019 - 10:31
Da Filippo Di Lella
Letta n.128 volte.
Voto:
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