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A loro non ripenserà fino a ieri

Ho una lettera ancora da spedire per mio padre morto, di quando si faceva posto in me la poesia. È allora che fui MastroPoeta, ch'era il sol modo per sentirmi a lui vicino, artigiano del mattone.
Poi vennero le cose che non va di dire, e la vena mutò in prosa. Così come lo pseudonimo che incominciai a usare.
Nel riguardar a distanza d'anni la lettera da Dominique Noir, l'unica costante... v'era il nome, Domenico; di mio padre.
Or la rileggo, stipata in un cassetto, in marzo chiamandola missiva- per il termine vetusto- così da percepire quella fitta più lontana... avrebbe settantacinque anni e da farsi perdonare la corda messa al collo della controfigura dell'uomo che era.
Vien l’imbrunire, il sole vestito scuro cala nel bicchiere di Braulio riserva. Sul palato, ancora la goccia di assenzio che trova pace nel ginepro.
Al battocchio giunge senza annunciarsi un’altra sera.


Mirko D. Mastro




(da Caldolana)




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Scrittura creativa scritta il 17/03/2025 - 06:23
Da Mirko D. Mastro
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