Il nostro amore
è un tramonto che si cela,
il tempo che rubiamo al sonno
la rugiada fresca del mattino
il mosto che fermenta piano
il lampo senza il tuono
il foglio bianco sul quale scrivo
l’ar...
(continua)
Dedicata a coloro che amano credere
che io sia un poeta Naif.
Del neoclassico non mi importa,
oggi esisto, ieri non esistevo,
perché definire è limitare,
le passioni prorompenti
che sgorgano da...
(continua)
All’albeggiare si risveglia
con se stesso il poeta,
e gli par d'osservare nella pioggia
sopra i laterizi pianto e suppliche.
Volge lo sguardo agl'embrici
che contemplan
disorientati
le maiol...
(continua)
Mai più fiumi di sangue
macerie stragi di bambini
droni, carri armati, razzi
la terra in mano ai pazzi
mai più vittime del fango
il deserto dolcemente avanza
la terra inondata dall’acqua
l’a... (continua)