Le mattine odorano
di umide erbe
e offrono alle foglie
stanchi raggi
da cui ricavare
l’ultima vita.
Percettibili variazioni
del clima
incolgono l’umore,
presago di giorni
senza sole.
Non c’è il tempo
di decantare
l’essenza delle ore:
rapide arrivano
le avvisaglie del buio.
di umide erbe
e offrono alle foglie
stanchi raggi
da cui ricavare
l’ultima vita.
Percettibili variazioni
del clima
incolgono l’umore,
presago di giorni
senza sole.
Non c’è il tempo
di decantare
l’essenza delle ore:
rapide arrivano
le avvisaglie del buio.
Poesia scritta il 22/09/2016 - 23:42Letta n.971 volte.
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