F. Mesmer accolse l’idea che il destino degli uomini che sanno leggere o fare poesia, sia influenzato dalle stelle; la sua opera si sviluppa su tale presupposto ed è possibile permettere di riequilibrare la distribuzione di particolari giudizi toccando un artista con dei magneti in luoghi prestabiliti. Per accostarmi all’autore Giuseppe Scilipoti ho preso spunto da siffatto letterato, ponendomi accanto, durante l’analisi, una tinozza con acqua e ferro per sostenere con la dovuta attenzione l’indagine sensibile. L’individualità di Giuseppe suscita di per sé una situazione dinamica; un simile autore lo porrei accanto a Strindberg e Bartòk che vedono l’arte come fenomeno estetico, sociale, comunicativo, permettendo di insinuare atti di fantasia alle azioni, impulsi proibiti che hanno a che vedere col tentativo di restituire la vita a oggetti percepiti morti o danneggiati. Quello dell’autore è un Io forte sorretto da equilibrio psichico perfetto che non conosce breakdown né senso di vulner... (continua)

Nel sogno avevo un leggero dolore alle tempie, quello che provo di fronte a desideri non esauditi; si può immaginare quanto ne soffra il mio orgoglio.
Jung mi era accanto, parlava di qualunque intimità con la necessaria limitazione, mi ha guardato fino a quando non ce l'ho fatta più. Si è toccato lo zigomo destro ed è uscita una melodia: per lui possedevo qualcosa di troppo delicato, la voce, i modi, le parole, non i pensieri che sprigionavano cose di cui nessuno sa niente, e una personalità tra le più significative sul piano psicosessuale.
Ho sospirato.
Jung ha aggiunto che il mio atteggiamento, nei confronti delle associazioni, evidenziava una storia di onnipotenza e nulla è più potente di una passione. Un'osservazione errata, ho ribattuto, perchè presenta la teoria della libido in forma irrisolta; irritato, si è permesso di assumere la parte del pontefice della psicoanalisi. Abbiamo iniziato a litigare. Gli ho dato del cane ammaestrato balbettante idee altrui. Non era uno spettac... (continua)

Ho fatto un sogno ieri notte.

Ero in riva al mare, l’acqua ferma, nera come pece. Un leggero riflesso di luna poneva in risalto nel mezzo della distesa marina una quercia smisurata dai rami storti inclinati verso il basso.

Terrifica la visione.

Alle mie spalle c’era un uomo dai capelli bianchissimi chino su un foglio; intingeva continuamente la penna in un catino. Si è accorto della mia presenza, ha alzato il capo; non aveva gli occhi, solo orbite vuote.

Ripeteva all’infinito –non sono io che scrivo!- -non sono io che scrivo!-

Con voce scossa gli ho fatto notare che da una sua mano colava del sangue.

Rinnovellava come un canto celtico –non sono io…- mentre stilava pagine e pagine fittissime. Stava per succedere qualcosa, lo sentivo. L’uomo si è messo in piedi per scrutarmi, pur non avendo occhi. Ha iniziato poi a inseguirmi come un forsennato.

Carl Gustav era sulle mie labbra mentre avvertivo il respiro di una bestia in affanno bestemmiare.

Un bacio sulla fronte... (continua)

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