La stanza era in ordine come sempre, gli occhiali riposti su di una vecchia rivista sul tavolino dinnanzi la poltrona, l’astuccio dei colori, semi aperto, accanto. Uno specchietto nella tasca di un grembiule bianco, sporcato sull’ estremità della manica da qualche chiazza rossa della prima colazione, probabilmente marmellata. La donna che accudiva mia madre era piegata in avanti, dinnanzi a me, con le mani che si congiungevano sul viso, bagnate di lacrime, i singhiozzi scandivano i secondi a intermittenza regolare. Notai per la prima volta le forme così delicate e giovani che si nascondevano in tutta quella stoffa grigia che costituiva il completo da lavoro di quella donna. Quella sera il suo volto era in dolore come mai lo avevo visto. Le labbra si stringevano ai denti che affondavano nella loro carne fino a farle quasi sanguinare, lo chignon si era scomposto in una massa di capelli neri, crespi ed informi che le coprivano interamente il viso. Continuava a chiedermi perdono, lo implor... (continua)

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