Chiude gli occhi.
Aspetta di morire.
Allunga le gambe e incrocia le caviglie, posizione che la fa rilassare.
“Non mi devo rilassare” pensa, “devo soltanto morire.”
Adelina è scomoda, sospira, ma rimane sulla bergère comperata per allattare quel figlio che aveva deciso, alla fine, di non presentarsi al loro appuntamento dopo nove mesi di attesa. E due anni dopo, quando era nata Valeria, Adelina non le aveva offerto il seno accoccolata lì, per paura che anche la piccola decidesse di abbandonarla.
Adesso è lei ad andarsene, ma non può ingurgitare niente per accelerare il passaggio o lascerebbe a sua figlia un’eredità disdicevole. Un trapasso naturale, la fine delle funzioni vitali, se il cuore collabora. Non lo può comandare, nemmeno per evitarle le delusioni che Alfonso le avrebbe inferto in futuro il cuore le era stato di supporto.
Lo aveva visto, Alfonso, l’ultimo giorno del Carnevale del 1953, mentre passeggiavano, lei con sua mamma e nonna Sofia e lui con due amici. Un incont... (continua)

Un profumo custodito dal vento mi raggiunge fin sulla terrazza dell’hotel. Seduta a un tavolino appiccicato alla balaustra in azzurrite ravviso tutti gli ospiti, ma nessuno taglia l’aria con il naso per catturare quel mix in cui ravviso neroli, geranio, gelsomino e una nota esotica, forse di vetiver. Sembrerei un segugio se qualcuno mi notasse, ma sono abituata a convivere con la mia invisibilità. Approfitto del mio essere diafana e osservo i presenti per individuare chi indossa quella fragranza travolgente. Dirigo le narici nelle varie direzioni in attesa di aromi capaci di invadere il mio olfatto e rimestare le mie emozioni più profonde.
Vengo attratta da Noriko, scrittrice di noir. Ecco chi potrebbe indossare quell’essenza in modo magistrale, ma l’etere non mi consegna nessun messaggio sensuale, soltanto la visione di un abito lungo in chiffon. Spalle dorate e capelli neri ad accarezzare la schiena scoperta. Noriko è famosa, è nella lista dei best sellers da sempre, è affascinante.... (continua)

Tendo la mano con la delicatezza impostami dalla fragilità della boccia. I bagliori dorati su decorazioni rosse li voglio mettere proprio su quel ramo sparuto e poco incline a trattenere aghi odorosi di resina. Allungo il braccio e afferro il gancio ricurvo per assicurarmi che niente frani sul pavimento che seppure di legno vincerebbe la sottigliezza del materiale natalizio.
Un sorriso incontra il mio sguardo e mi vedo riflessa sull’elegante rotondità. Subito i tratti trascolorano e impressa sullo sfondo si rivela una sequenza di scene che nulla hanno da spartire con le festività imminenti. Metto a fuoco quella visione che per ripicca rimane sfocata, ma comprensibile. Vedo le lacrime versate in questo anno, vedo le angosce patite di fronte ai problemi che dal quotidiano hanno debordato sia nella sfera personale che professionale. Vedo i sussulti e i tentennamenti per scelte mai effettuate e tuttora sofferte. Scorgo i rimpianti per non aver gioito delle piccole cose e i rimorsi per pa... (continua)

Il curato che esce dalla porta cigolante della chiesa procede a passo fiacco, senza tuttavia strascicare i piedi. I calzari di cuoio non nascondono la pelle scarna tesa sopra ossa che sembrano essere state separate dai muscoli. Avanza con cautela attento a non inciampare nei bordi seghettati delle lastre di pietra. Un pastore tedesco mi fissa, attento a ogni mia mossa e solamente quando capisce che il mulinare della mano che stringe la stilografica è innocuo, ritorna a ignorarmi.
Il sacerdote raggiunge il culmine del sentiero e fa un gesto all’animale che lo segue docile per vegliare sul suo cammino. Quando passa davanti a me rallenta e sbircia alla sua destra. Una lacrima sul volto incartapecorito dove oltre a quel luccichio risaltano gli occhi cerulei, limpidi, scattanti nonostante l’età avanzata. Mi affretto ad affiancarlo senza curarmi di venire azzannata dal suo angelo custode.
- Mi scusi, si sente male?
Mi punta immediatamente, per nulla rallentato nei riflessi. Si asciuga il... (continua)

Il mio incontro con Jashira risale a dieci anni fa.
Quel giorno volevo visitare un sito archeologico indiano perché mi era stato detto che conservava tutta l’energia spirituale degli sciamani che l’avevano abitato nell’antichità. Non sapevo dell’esistenza di un villaggio per cui lo paragonai a uno specchietto luminoso e beffardo usato per attirare e ingannare i turisti. Passai attraverso un’apertura nello steccato convinta di trovarmi davanti qualcuno incaricato di incassare il prezzo del biglietto per la visita. Attesi alcuni minuti prima di proseguire. Solamente quando non incontrai bazar e negozi di souvenir iniziai a osservare con curiosità quanto mi circondava. Le persone mi apparvero all’improvviso reali, vere, concentrate nelle loro faccende quotidiane. Tutte tranne una che se ne stava immobile, seduta in attesa. Mi avvicinai e lei mi sorrise. Il suo sguardo mi magnetizzò e io mi lasciai cadere in ginocchio. Subito mi fece cenno di mettere un cuscino sotto le gambe: la tension... (continua)

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