Antartide non era affatto una ragazza dall’usuale abitudine d’amare chiunque avesse a tiro: nella trappola ci cadeva assai difficilmente. Nell’arco dei suoi mielati diciassette anni, era capitombolata in quel tranello che era l’infatuarsi di qualche ragazzino un paio di volte, non di più; conclusione dei fatti? Le rade volte in cui ella s’innamorava, lo faceva intensamente, profondamente; fin troppo, probabilmente. Era più semplice dimenticasse come si scrivesse, come si trattenesse il respiro, anziché smettesse di lasciare anche solo per un breve attimo che il proprio cuore battesse all’impazzata per colui che era stato in grado di rapirle il cuore.
Delle volte si era sentita perduta: non provava amore per nessuno, e quell’apatia provocata dall’incapacità di provare sentimenti per qualsiasi essere umano non faceva che consumarla, spegnerla lentamente ed inesorabilmente. Tutto quel di cui aveva bisogno era una distrazione, positiva o negativa che fosse; necessitava di qualcuno che la ... (continua)

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