POESIA

Quanno a le vorte nun me vie’ la rima
e me ne vado a spasso cor pensiero
pijo un fojo e lo faccio tutto nero...
‘Mbè, si lo butto ar secchio faccio prima!

Poi ne comincio un artro, tutto bianco
giocanno a vede’ scivola’ la penna
che fa li scarabbocchi e nun se impenna
fino che er deto me diventa stanco.

Allora pijo tutto l’occorente
che ciò davanti e nun lo butto via
ma ner tiretto de la scrivania
lo poso e nun me frega più de gnente.

Poi penso: si nun viene che te importa?
Si nun ce la fai mo, ce la farai
tanto la rima è pazza, ce lo sai
bevece su, sarà pe’ ‘n artra vorta.

Ma mentre che sto a sede’ a beve er vino
divento alegro. E ecco ch’er cervello
se mette in moto. Allora sur più bello
me sento più leggero de un piumino

sento l’idee flui’ drento la testa
e pare allora che la penna scrive
co’ forza propia, vibra in mano, vive
pare che va da sola, nun s’aresta.

E, nun fa certo come le lumache
tanto che fo fatica ner guidalla...
o guida lei? La possino ammazzala!
E’ lei che me fa fa’ le rime imbriache?

Però, io me risento un po’ me stesso:
ripijo a scrive’ senza confusione
perché cor vino vie’ l’ispirazzione
che me fa scrive’ quanto viene appresso!