OPERA

N.B.: Ho scritto questa poesia per non dimenticare ciò che è
successo nei campi
di concentramento durante la seconda
guerra mondiale.
Ho cercato di immedesimarmi il più
possibile in cosa hanno potuto provare
quelle persone che erano private del cibo,
della libertà e della dignità ma ci sono
riuscita in parte, solo chi ha vissuto
quel periodo triste e cupo della vita
umana è in grado di descriverlo veramente.
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Non abbiamo più un’ombra

ma ne abbiamo due;

alla nostra destra la depressione

alla nostra sinistra l’angoscia più profonda.

Ci seguono passo passo.

Siamo dei cadaveri

ma camminiamo ancora.

Solo la pelle ricopre le nostre magre ossa.

Lavoriamo strenuamente

ma non per noi stessi

e senza uno scopo.

Abbiamo paura delle loro urla,

dei loro fucili,

delle loro minacce,

delle loro torture….

Il nostro cibo è insufficiente,

è una rarità,

non c’è forza in noi neanche per elemosinarlo.

La nostra colpa?

E’ che ognuno di noi è nato

senza far parte

di una razza eletta e perfetta.

La nostra strada?

Abbiamo continuato a percorrerla

ma per alcuni è finita prima

al di là del recinto col filo spinato.