OPERA

Sognarti, potrei con facili parole
di voci e grani
d'un rosario lento a pregare.

Per le vie, le direzioni.
Le mie torbide, ramate evoluzioni
di cerchi d'acqua
e giochi di carte.

Ti mostrerei le pagine vuote
dei miei scritti su carne e ossa
che ancora non hai letto.
E chissà, forse non ho ancora scritto.

Per quell'impalpabile,
polvere dei nostri sentimenti
diventata roccia.
Splendida isola, nostra.
Solo nostra.

E ti guardo, mentre sogni,
dormendo nei tuoi mondi onirici
sfumati di rosa e argento.

Ti sento, vicino al mio orecchio
di conchiglia e madreperla.
In quel pianto
senza lacrime ma solo accennato,
in bianco e nero;
color seppia.