OPERA

Dove i fiori delle finestre,
con occhi strabuzzanti,
e sguardi nascosti,
isolati, respirano il cielo immenso,
tra l’asfodelo e il ginepro.

C’è un silenzio dentro le labbra
che rimbalzano distrattamente,
mai al tempo giusto,
muto dolore nel tempo ingiusto,
in un silenzio non ancora inalato
perché non c’è più fiato.

Da venti lievi come le ciglia,
una montagna come una figlia,
c’è un silenzio
che può senza fiatare penetrare,
con mille echi e suoni,
segnando l’erba calpestata,
e rami che cadono,
e dei pioppi ansimanti
delle cascate poco distanti,
borbottando sempre più incessante.

Arde seguendo le voci di odori,
suoni e colori,
di quante parole non dette
nel silenzio di tanti rosari,
pregando il nostro Signore
nei piccoli altari.