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Morire

Non sono mai stato
sincero.
Non precipitano
i miei aeroplani
nè gli ascensori.
Non precipito: Questo è morire.
Tossire sangue vermiglio
è stabilità.
Deve cadere la Terra
come gli aeroplani
come gli ascensori
ed il peso che scompare
e Morire davvero.


Sorgerà
Domani il sole
sospeso, filtrato dalle urla dei ratti cinerei
che abitano dentro di me.




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Poesia scritta il 23/02/2017 - 00:34
Da Antonio Rossi
Letta n.1084 volte.
Voto:
su 3 votanti


Commenti


non so come siano i ratti cinesi ma bella 5*

GIANCARLO LUPO POETA DELL'AMO 23/02/2017 - 12:16

--------------------------------------

UN ACUTO QUANTO DILIGENTE VERSEGGIO.
LIETA GIORNATA...
*****

Rocco Michele LETTINI 23/02/2017 - 12:01

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