Artista
Ciò che io chiamo poesia,
Ciò che io chiamo dipinto,
Ciò che io chiamo arte,
Ciò che io chiamo passione e la vita,
Non sono altro che menzogne,
Nascoste dietro una facciata distorta.
Questa facciata da me dipinta:
Su una tela gigante,
Coi colori acrilici a pennellate decise.
Su cento dei miei,
Poemi,
Quadri,
E riflessioni,
Novantanove non sono veri.
Non potranno mai essere veri:
Poiché in essi,
Non c'è verità alcuna,
Lì,
Nell'immenso,
Sono solo io,
Travolta dall'agitazione,
Dalle emozioni,
Dalla passione,
Dai bollori,
Dalla immaginazione,
Dalla sessualità,
Dalla sensualità,
Dalla creatività ed energia fluente.
Forse l'artista vero,
Potrebbe non comporre mai alcun poema,
Potrebbe mai dipingere una tela,
Potrebbe mai contribuire con la propria invenzione,
Poiché tutto il suo essere è poesia,
È un dipinto,
È una creazione.
Il suo modo di camminare,
Il suo modo di sedersi,
Il suo modo di mangiare,
Il suo modo di dormire.
Tutto in lui è poesia,
Tutto in lui è arte,
Cosmo ed universo.
Lui stesso è un capolavoro.
Un artista vero.
E quindi,
Ciò che io chiamo poesia,
Ciò che io intitolo,
Il mio modo di esprimermi,
Non è altro che il frutto,
Della mia febbre,
Del mio stato surriscaldato di consapevolezza,
Uno stato di follia.
La mia passione,
Folle,
Cieca,
Inconscia,
O conscia,
Come sia,
Diventa una bugia.
Una vita non reale,
Con la sensazione che sia tutto in amore o,
Tutto nelle tenebre più oscure.
Forse solo il Dio conosce la vera poesia:
La poesia della vita,
La poesia dell'esistenza.
Poiché:
L'estasi è quieta,
E io,
La conosco bollente.
Amore è fresco,
E io,
Lo conosco ardente.
E dal silenzio scaturisce:
La poesia,
Il canto,
La danza,
Ma,
La mia mente,
Non è silente,
E io,
Non sono un artista,
Sono un essere piccolo,
Come un mollusco,
Nel mezzo del mare ,
Senza saper nuotare.
Ciò che io chiamo dipinto,
Ciò che io chiamo arte,
Ciò che io chiamo passione e la vita,
Non sono altro che menzogne,
Nascoste dietro una facciata distorta.
Questa facciata da me dipinta:
Su una tela gigante,
Coi colori acrilici a pennellate decise.
Su cento dei miei,
Poemi,
Quadri,
E riflessioni,
Novantanove non sono veri.
Non potranno mai essere veri:
Poiché in essi,
Non c'è verità alcuna,
Lì,
Nell'immenso,
Sono solo io,
Travolta dall'agitazione,
Dalle emozioni,
Dalla passione,
Dai bollori,
Dalla immaginazione,
Dalla sessualità,
Dalla sensualità,
Dalla creatività ed energia fluente.
Forse l'artista vero,
Potrebbe non comporre mai alcun poema,
Potrebbe mai dipingere una tela,
Potrebbe mai contribuire con la propria invenzione,
Poiché tutto il suo essere è poesia,
È un dipinto,
È una creazione.
Il suo modo di camminare,
Il suo modo di sedersi,
Il suo modo di mangiare,
Il suo modo di dormire.
Tutto in lui è poesia,
Tutto in lui è arte,
Cosmo ed universo.
Lui stesso è un capolavoro.
Un artista vero.
E quindi,
Ciò che io chiamo poesia,
Ciò che io intitolo,
Il mio modo di esprimermi,
Non è altro che il frutto,
Della mia febbre,
Del mio stato surriscaldato di consapevolezza,
Uno stato di follia.
La mia passione,
Folle,
Cieca,
Inconscia,
O conscia,
Come sia,
Diventa una bugia.
Una vita non reale,
Con la sensazione che sia tutto in amore o,
Tutto nelle tenebre più oscure.
Forse solo il Dio conosce la vera poesia:
La poesia della vita,
La poesia dell'esistenza.
Poiché:
L'estasi è quieta,
E io,
La conosco bollente.
Amore è fresco,
E io,
Lo conosco ardente.
E dal silenzio scaturisce:
La poesia,
Il canto,
La danza,
Ma,
La mia mente,
Non è silente,
E io,
Non sono un artista,
Sono un essere piccolo,
Come un mollusco,
Nel mezzo del mare ,
Senza saper nuotare.
Poesia scritta il 23/04/2018 - 06:34
Letta n.999 volte.
Voto: | su 2 votanti |
Commenti
Grazie mille Margherita
Michaela Patricie Zaludova 31/03/2020 - 19:52
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Infondo è tutto vero quello che dici... la vera poesia è essere se stessi fino in fondo...dove risiede l'arte nel profondo!
Ma, la poesia è anche aprire il cuore e iniziare ad essere quell'essenza di parole in versi, che emozionano e ci lasciano un po diversi e più vicini alla verità...ognuno la sua naturalmente!
Mi è piaciuto tanto il tuo sfogo poetico...Ciao
Ma, la poesia è anche aprire il cuore e iniziare ad essere quell'essenza di parole in versi, che emozionano e ci lasciano un po diversi e più vicini alla verità...ognuno la sua naturalmente!
Mi è piaciuto tanto il tuo sfogo poetico...Ciao
Margherita Pisano 24/04/2018 - 08:31
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Grazie, ogni commento è ben accettato poiché diventa uno strumento nel poter migliorare
Michaela Patricie Zaludova 24/04/2018 - 06:16
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Lunga e sofferta, che sprigiona lampante verità. molto aggressiva e scorrevole.
Non ti offendere. Noto due refusi che fanno non poca cacofonia. mar e nuotar.
Ti prego aggiungi le e finali. Bay bay
Non ti offendere. Noto due refusi che fanno non poca cacofonia. mar e nuotar.
Ti prego aggiungi le e finali. Bay bay
Gabriele Vacca 23/04/2018 - 10:38
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Dietro le quinte tutto questo
non fa grinze .
Ma voglio a spada tratta commentare
questa poesia distruttiva di ogni arte
che uguaglia noi artisti e poeti.
Certo non siamo tutti perfetti.
Comunque per l'idea un 5 ci voleva
non fa grinze .
Ma voglio a spada tratta commentare
questa poesia distruttiva di ogni arte
che uguaglia noi artisti e poeti.
Certo non siamo tutti perfetti.
Comunque per l'idea un 5 ci voleva
Francesco Cau 23/04/2018 - 09:13
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