Ingrata inettitudine
Si digrignano parole
ma non è il vino
che mi parla,
non è il vento
che le porta,
è una ingrata
inettitudine
per ciò che si ritiene
appesantisca
ogni dolore.
Non mi tange
tale ebbrezza,
è pur gioia
il mio rancore,
figlio della noia
impreziosita di sapore.
Lentamente mi riprendo
poi lascio che sia il tempo
la risposta più cordiale.
ma non è il vino
che mi parla,
non è il vento
che le porta,
è una ingrata
inettitudine
per ciò che si ritiene
appesantisca
ogni dolore.
Non mi tange
tale ebbrezza,
è pur gioia
il mio rancore,
figlio della noia
impreziosita di sapore.
Lentamente mi riprendo
poi lascio che sia il tempo
la risposta più cordiale.
We grind words
but it is not wine
which speaks to me,
it is not the wind
which brings them,
it's an ungrateful
unsuitability
for what is believed
bloats every pain.
It doesn't bother me
such drunkenness,
it is joy my grudge,
son of boredom
enriched with flavor.
Slowly I recover
then I leave it to be the time
the most cordial response.
Poesia scritta il 14/09/2018 - 18:12Letta n.1365 volte.
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