Da prestigiatore quale sono
saprei scrivere per mentire
alle parole, persino mischiare
le carte alla prossima illusione…
esce il trovatore in un suono grave col
coniglio di pezza dalla tuba di cartone.

Sono stato su palcoscenici dietro sipari d’ogni
sorta, ma quando la vita va in scena tra le pareti
dolciastre d’etere d’una sala d’attesa e il fenolo
-che mi ricorda l’inchiostro- dell’androne,
mentre istrioni in camici verdi liberano di mio figlio la tuba
all’aria, la magia è rimanere appeso a qualunque sensazione.

(da “Dentro la sera” -28 agosto 2021)

Stamane ho inserito forse inconsciamente questo testo tra le poesie catartiche. Solo prima di pranzo, riflettendoci, mi è venuto da pensare alla catarsi non solo come all’idea di poetica secondo Aristotele ma a una purificazione emotiva che aiuta a liberarsi dei conflitti inconsci. Una vera e propria epurazione, così da poter ripristinare l’equilibrio psicologico.
Questo è ciò che è avvenuto nel testo poet... (continua)

Ho voluto darvi ascolto Giacomo, Maria Luisa. Per chi ha letto di Celeste, e a chi il tempo è tiranno di nuovo c’è la terza parte. Buon finale, grazie.

Di mirtilli e biancospino

Celeste, quella della scrittura Milano sotto il paltò, era tornata.
Svanì dal finestrone della cucina una mattina di nebbia. Ora era lì di fuori. I capelli bagnati dalla pioggia come i miei baffi dal caffè, con le ali inzuppate lungo i fianchi. Io sono quello di un altro racconto, con la stessa sensazione di completezza e di appagamento senza ragione nel rivederla. Tutti quei desideri taciuti in quell’attimo mi fecero le fusa appena sotto il cuore. Gonfiai lo sguardo oltre la pioggia, e mi parve fosse proprio lei in un nuovo capoverso della fiaba, nel mio sussurrare buongiorno attraverso il vetro. Annuii. Mani affusolate, capaci di parlare al petto, tanto belle non si scordano.
Quanti segreti, invece, hai tenuto per te Celeste… sempre che questo sia il tuo nome. Non ho mai conosciuto davvero la tua... (continua)

<Posso vederti dietro i vetri.
Nell’unico albero che fa ombra
sul cortile, i tuoi pensieri scuri tra le sue fronde.
Li ho sentiti dietro le spalle come un brivido.
Come un’ombra entrare da sotto la porta chiusa, i tuoi occhi
anch’essi scuri sciogliersi con le mie preoccupazioni più profonde.

D’altronde è risaputo che i figli sono…>
<<…piezz' 'e còre…>>
<…pezzi di azzurra fragilità finita chissà come nel cielo dell’opera
digitale di Ruiz, pennellate che si arrotolano attorno alle stelle cominciando a ruotare
e a rispondere al tocco di una mano, mostrando ciò che Van Gogh avrebbe potuto vedere
prima di dipingere il suo capolavoro. Tieni sempre la cornice sul tavolino in arte povera?>

<<Sì…>> <Sento la tua apprensione ora che vorrei fosse
autunno, e che le foglie d’oro vegliassero sul riposo delle
aiole adagiandosi a giacigli sulle strade d’asfalto e di fretta.
Vorrei tornare dove si visse scanzonati senza saperlo,
per gli ... (continua)

E così ti voglio credere, e fermarmi in quel punto di mare che hai tracciato quando sei tornata per restare. Nuoterò, e nuoterò ancora sul tratto della tua matita. Nella tela polverosa, libera dal lenzuolo volato via, lungo i rivoli su per le tue vene. Al cuore.
Ora che abbiamo dato tutto di noi alle nostre rispettive vite, che questa vita non corre per sempre, lasciamoci ospitare come farfalle sulle caviglie davanti ai nostri occhi.
Il mio sguardo indugia, indaga, si sofferma, e morbido ti desidera. Ti prende come dita nei guanti per toglierti dal muro con cautela, come un’opera d’arte. Su di te corrono i pensieri.
A volte ci vuole un intero serbatoio di benzina prima di riuscire a riordinare le idee. Le curve sono nate per essere curve… non cercherò di raddrizzarle, solo di seguirle con la punta dell’indice lungo i tuoi fianchi. In silenzio, piano, così come muovono il corpo le tue gambe sui tacchi quando scendono una alla volta da una quattro ruote. Ma due ruote muovono l’anim... (continua)

Il salotto itinerante arriva nelle vie della Capitale tra i suoi acquedotti e le fontane.
Viaggiano con me in poltrone di varia foggia le ombre di Nicola e Paola.
Mi sono sempre piaciute le ombre senza il fardello dei dettagli. E le qualità dei dettagli.
Ma preferisco di gran lunga la presenza.
Su Ponte Fabricio ho un giramento di testa… qui si respirano più di 2000 anni di storia. Vi aleggia una leggenda che ruota intorno alla diatriba tra i quattro architetti incaricati per il restauro del ponte: alla fine dei lavori il Papa li condannò alla decapitazione, facendo realizzare un monumento con quattro teste in un unico blocco di marmo.
Per questo è conosciuto oggi come Il ponte quattro capi.

Per te ho scelto il katauta, un'altra forma di breve poesia giapponese simile all'haiku, composta di 17 o 19 sillabe disposte in tre versi di 5-7-7 o 5-7-5. È considerato un mezzo poema dal contenuto non più naturalistico ma emotivo, incompleto perché indirizzato a un affetto da cui ci si... (continua)

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