OPERA

Potrei, io, prendere a stangate
la retorica stupidità
di un odio senza tempo
per confessare.
Potresti, te, danzare nel limbo della rabbia
dove la paura,pagliaccia,non ha voglia di pisciare.

Donna – non sempre – fanciulla,
l’anima ingenua di un lupo castrato,
incoronata di salvia marcia,
coperta di vermi in polpa.
La calla è troppo bella.
Lo zolfo è troppo forte.
La sardina troppo insignificante.
Il nulla è etichettato – almeno – aggettivato.
Mi dispiace per te.