Non subito,
non un bordo netto,
non un segnale che accada ora.
Una minima pressione
e il luogo cambia.
La memoria trattiene, non la forza.
La superficie respira
a tratti.
Tra le crepe, una forma incerta.
Non vuoto, non presenza,
non ancora.
Un timido tremore,
un inizio che non si fida.
E resta lì,
dove ha ceduto.
non un bordo netto,
non un segnale che accada ora.
Una minima pressione
e il luogo cambia.
La memoria trattiene, non la forza.
La superficie respira
a tratti.
Tra le crepe, una forma incerta.
Non vuoto, non presenza,
non ancora.
Un timido tremore,
un inizio che non si fida.
E resta lì,
dove ha ceduto.
Poesia scritta il 08/09/2026 - 23:07Letta n.5 volte.
Voto: | su 0 votanti |
Commenti
Nessun commento è presente
Inserisci il tuo commento
Per inserire un commento e per VOTARE devi collegarti alla tua area privata.