800 pagine girate
parole ormai lontane
sangue sparso
mescolato con inchiostro.
Tagli di carta
graffi gettati
poeti morti
con la mano insanguinata.
Eppure la sensazione è lì
non se ne va mai ...
(continua)
Nessuno ride più sulla collina dove lavoro,
il volto buffo da clown che ogni giorno le
mie mani stancamente ricamano con pennelli
ormai consumati, si è sciolto sotto la pioggia
di una nube carica...
(continua)
Brucia la terra, piange tradita,
piange per sé e per la nostra vita.
Uomo incosciente, senza cuore,
hai sterminato spargendo terrore.
Pensa alla fauna in mezzo alle fiamme
al terrore impotente in...
(continua)
Son bello dentro, che ci posso fare ?
L’involucro si sa, è dura legge,
subisce ingiurie dal passar del tempo
ma l’anima nessun la può toccare.
La ruga appare, ma per darci un tono
si dice sia... (continua)