Quel viso rugoso,
avaro di sorrisi,
di parole,
solo dagli occhi traspare emozione, grande!
Un impulso lo fa inginocchiare
davanti a quel Bambino.
Le sue mani nodose
e pregne di fatica,
sono congiunte sul petto.
Adora rapito,
attorno a lui altri,
insieme sono lì,
vivono emozioni che riempono il cuore.
All’improvviso un fremito
scuote quel corpo
segnato da tante stagioni,
il Bambino sorride,
sorride proprio a lui
e quel viso rugoso e avaro di sorrisi e parole
si illumina di gioia grande.... (continua)

La bellezza

La bellezza è
un fiore che sboccia,
una farfalla che danza,
un uccellino che canta.

Un arcobaleno
che colora le nubi,
la neve che scende,
la pioggia che cade.

Il giorno,
la notte.

La bellezza è
nel cielo infinito,
nel mare immenso,
nella luce del sole,
nella luna piena,
nelle stelle cadenti.

Nei monti,
nei fiumi,
nei laghi.

In un volto
che passa
e non resta,
e rimane
dentro di noi.... (continua)

Opera non ancora approvata!

La scia delle parole lo

Chi scrive per ultimo
porta con sé un dono segreto:
le parole degli altri
che diventano seme
per il suo pensiero.

Dalle frasi già pronunciate
nasce la possibilità di scegliere,
intrecciare suoni e sensi,
dare forma nuova
a ciò che già vive.

Scrivere per ultimi
non è un limite,
ma un’occasione:
trasformare l’eco
in voce propria.

La scia delle parole.... (continua)

Insieme nella brevità dell’istante
chiamato vita, frughiamo negli spazi oscuri,
per cercare con i nostri occhi
il buio e con la nostra pelle
il piacere primordiale dei sensi
ridendo dei limiti imposti
dalle nostre catene morali

così,

scivoliamo in un vortice dantesco,
portati dal vento e abbandonati da ogni volontà
di redenzione
per aver amato troppo
oltre i confini del cielo
seguiamo la corrente della nostra punizione,
con la forza di trascendere il dolore
degli inferi...insieme
colpevolmente insieme.... (continua)

Suol che vide così antiche orme,
da necropoli disvelate in forme;
nella piana della foresta "da reme",
tra faggi ed abeti, ancor v'è di cimbri villaggi il seme.

Qui partiron migranti i bellunesi per il mondo
provvisti di valigia e ricordo fecondo,
quei che vi rimaser lavorarono la terra con dedizione,
contadini, che delle stagioni seguirono la lenta progressione.

Col tempo si spopolò la terra alta, fattor corale
e nel miraggio del lavoro industriale
tanti inseguiron un miglior tenor di vita, con dann territoriale,
in terreni lasciati all'incuria nel dì feriale.

Or la città che muove al ritmo suo frenetico
rammenta nella gente il desìo di tempo etico:
assaporar le stagioni nei tempi lor lenti,
recuperar la terra, le tradizioni e le radici dei figli suoi eletti.

Di Pieretto Bianco, di grandi tele insigne pittor,
che migrò a Venezia con la Pieve d'Alpago in cuor
o dell'ingegno che per costruir quella dimora la terra d'Egitto lasciò
e nel mistero d... (continua)

Passare la vita
a definirti
e invecchiare
nella tua ricerca,
sei stata per me
molti modi:
utopia,
liberazione,
ricerca di me stessa.
I popoli percorrono la tua via,
sempre parlano di te,
sostegno
della loro fede incrollabile.... (continua)

Luna Park

Il luna park si accende al calar della sera,
un arcobaleno di luci che gioca con il buio,
giostre che danzano come sogni e desideri,
musica e profumi nell’aria,
di zucchero filato tra le mani appiccicate
di chi grida, ride e si diverte.

Salgono e scendono lenti
i cavalli a dondolo, senza sosta,
portando i loro cavalieri
verso ricordi lontani.

La ruota panoramica sale piano
e si ferma sopra la città,
regalando dall’alto
un attimo di bellezza mozzafiato.

Le montagne russe salgono lentamente
verso il cielo,
discese improvvise a testa in giù:
urla nel vento che si trasformano in risate,
paura e coraggio mescolati alla felicità.

Le macchine a scontro si rincorrono,
urti che esplodono in allegria,
tra inseguimenti e schivamenti,
scintille di puro, gioioso divertimento.

Nel tiro a segno basta un respiro trattenuto,
la mira concentrata;
nei giochi di abilità
vince chi osa e chi crede
che un gesto preciso
possa farlo sentire eroe.

Poi ... (continua)

L’ape

Vola l’ape,
il suo ronzio
è un soffio, un sussurro d’aria che vibra: bzzz, bzzz.

Batte le ali,
danza leggera,
sfiora i fiori,
accarezzandone i colori
e donando vita.... (continua)

Sono un architetto di cenere, dalle palme gelide, e mi lascio alle spalle ponti bruciati; non è stata la malvagità a dettare la rotta, ma smarrimenti dimenticati e impronte di noncuranza, impresse su cuori stolti da un vagabondo che solo ora impara il passo su sentieri diritti.

Baratterei ogni domani di oggi per un solo ieri limpido, pur di estinguere l'incendio che ha divorato il mio ponte e sradicare tutto ciò che ho abbattuto quando non avevo occhi per vedere quanto pesasse, in fondo, la mia assenza. È un lungo cammino verso il grande perdono, specie quando il tuo vecchio volto resta pietrificato nei loro occhi, condannandoti a essere l'ombra di una passata indifferenza, un uomo di ghiaccio, sebbene dentro tu sia ardente.

Ora, i miei pugni colpiscono invano mura di basalto, poiché il passato è un libro dalle pagine di ferro e, per quanto io brami essere un altro uomo, il perdono non si compra dal cielo. Edifico, dunque, con cura sull'unica sponda che mi è rimasta: non per esse... (continua)

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