Manca una settimana a Natale, tra pacchi, pacchetti e pacchettini, la gente ha preso d'assalto il centro commerciale. Io, mia moglie Francesca e nostro figlio Calogero di sette anni non siamo da meno in quanto carichi di regali ci dirigiamo verso i parcheggi. Una volta saliti in macchina, accendo il motore, ingrano la marcia e lasciamo alle spalle l'Alpheo Center per ritornare a casa. Nel frattempo, dall'autoradio si diffondono le note di Happy Christmas dei Pooh, un brano delizioso e avvolgente.
***
Ci troviamo vicino all'aeroporto di Fiumicino la cui autostrada che stiamo percorrendo è talmente intasata da procedere a passo di lumaca. Pazienza, dato il periodo natalizio sarebbe strano il contrario. 
«Mamma, papà, guardate!» grida Calogerino di botto, additando.
«Dove?» gli chiedo. 
«Nel cielo, lì! È Babbo Natale! È Babbo Natale!»
Sì, riusciamo a scorgerlo. Sorridiamo. Ah, benedetto candore! 
«Frittellina, non vedo né la slitta e né le renne» gli dice Francesca con un'aria dive... (continua)

Premessa: 'Piove sul bagnato,' fa parte di una trilogia intitolata 'Separazione' che comprende anche 'L'addio' e 'Sopravvivere' i cui testi sono collegati tra loro.
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Rievoco una sera di fine novembre di sette anni fa in cui pioveva dolcemente, sembrava che la musica scivolasse dal cielo. Io e lei, immersi in quell'atmosfera poetica, ci abbracciavamo, innamorati, su quel letto dalle candide lenzuola.
«Tesoro» mi sussurrò. «Qualsiasi cosa dovesse succedere, ti starò sempre vicina.»
Le accarezzai i capelli ed appoggiai la fronte sulla sua, convintissimo del nostro indistruttibile amore da far invidia al mondo. 
Oggi come allora sta piovendo, con la sola differenza che è un pomeriggio spoetizzante, al riparo sotto un balcone, nei pressi dell'ufficio di un avvocato divorzista dal cognome tedesco. 
Ci stringiamo la mano per accomiatarci, lasciandoci andare all'istinto di intrecciare le nostre dita. 
«Ti auguro il meglio» le dico con gli occhi arrossati dal pianto e con un brivid... (continua)

Mi trovai in una anonima città, grigia e austera, in cui le persone camminavano con una andatura ed una postura simile a quella degli automi.
Ad un certo punto, mentre stavo percorrendo uno spazioso marciapiede, un tedioso brusio attirò la mia attenzione causata da una moltitudine di persone addensata vicino alle strisce pedonali.
Mi feci largo tra la folla e notai un tizio ammanettato dalla lunghissima barba, col sangue che gli colava dal naso e due agenti che lo trascinavano con forza nella volante della polizia.
«Ben gli sta! L'hanno beccato con la roba!» mi informò uno dei presenti nonostante non lo avessi interpellato. Probabilmente l'arrestato risultava uno spacciatore.
Uno dei poliziotti, dopo essersi infilato un paio di guanti in lattice, da terra raccolse con estrema cautela un grosso libro, riuscendo in qualche modo a far scorgere che si trattava de I miserabili di Victor Hugo per poi inserirlo in un sacchetto trasparente, proprio uno di quelli utilizzati dalla scientific... (continua)

Quando avevo nove anni, ricordo che il giorno di Natale, a pranzo dagli zii nella casa di campagna, mia nonna materna, anziché comprarmi un paio di scarpe come di solito faceva ogni anno, mi regalò quattro orrendi maglioni di diverso colore. Esternai la delusione in maniera evidente, ripiegando quindi con ruffianeria sui miei nonni paterni, anch'essi invitati, dal momento che mi riempirono di giocattoli e di dolci.
Sia mia nonna materna che mia madre rimasero costernate, ma mi chiesero comunque di indossare a uno a uno quei capi. Sbuffando, fui costretto ad accontentarle. Ne avevo le palline piene tant'è vero che proposi con insolenza di rifilarli a uno dei miei cuginetti presenti.
«Guarda che ti stanno meraviglia!» disse mia madre, lanciandomi un'occhiata seccata.
«Macchè, sono 'na merda!» esclamai, senza il minimo di tatto.
Mio padre, non sopportando quello show, si alzò di scatto dalla sedia per mollarmi un ceffone. Si creò un'atmosfera di disagio, interrotta da mia zia che, co... (continua)

Ho appena finito di scrivere su un foglietto di carta. Lo piego in due e lo infilo dentro questa bottiglietta quadrata e tozza che mi appresto a sigillare con un tappo di sughero.
Mi trovo in riva e alla deriva, nell'eventualità in cui l'SOS dovesse essere raccolto da un'anima pia, magari potrebbe trarmi in salvo.
Un gabbiano volteggia libero e spensierato, sembra pigliarmi per il culo per via del suo continuo garrire. Rivolgo lo sguardo in direzione del mare e, ringhiando un «Vaffanculo» scaglio la bottiglietta il più lontano possibile. Porca puttana! Si è schiantata contro uno scoglio.
Faccio spallucce e, mi avvio barcollando verso casa, giungendo alla seguente conclusione: se il lancio fosse andato a buon fine, chi avrebbe “pescato” quella bottiglietta di whisky, forse non sarebbe stato in grado di comprendere la nota, infatti, ubriaco come sono, chissà cosa minchia avevo scribacchiato.... (continua)

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