Questa mattina ho pensato di spiegarmi
come faccio a non scordarti anche senza
le tue mani sulle mie spalle al tramonto,
e con la tua assenza, latente nell’orlo
dei pensieri, in cui appoggiare la testa.
Mi chiedevo a che servissero le mie dita
senza i tuoi capelli dentro, e come potessi
continuare a fare poesia senza le tue, versi
da rileggere tra le righe del mio corpo.
Ho compreso solo poi che le carezze sono
brividi che aspettano solo la delicatezza del tuo
nome pronunciato nel modo giusto, col leggero
tocco pur nella mancanza dei tuoi piedi su me.
E io che ti accarezzo la nuca e ti bacio sul collo.
Mentre penso che ci vorrebbe una scarpa
che ti fosse degna, e sorrido…
mi scrivi “Dei miei jeans mi piaci tu che mi
metti le mani dentro le tasche e mi tiri verso te.

...e sarà che quei jeans li indosso solo quando ho voglia di te. O saranno le tue dita tra i miei capelli sempre così spettinati da raccogliere i brividi sulla nuca, come nidi. Come nodi...
Ma... (continua)

Errata corrige
Samaèl, il concepimento

Avevo dovuto lasciare Adamantina asciugarsi le lacrime con un fazzoletto profumato di miele tra le pagine del manoscritto per rimettere a letto il più piccolo dei miei figli.
Uscendo dalla stanza dopo aver tergiversato alla sua domanda, sapevo non sarei tornato supino accanto a mia moglie

<<Papà… gli angeli sono tutti buoni?>>

Ora dormiva. Era stato solo un incubo, ma avevo dovuto asciugargli sulla fronte e dalla nuca il sudore. Un fazzoletto di lino finissimo sul comodino aveva fatto al caso mio.
Sorrisi, un amico poeta romano l’avrebbe chiamato sudario.
Raggiunsi lo scrittoio dopo essere passato dalla cucina, dove un vasetto di miele restato aperto copriva quasi l’odore del caffè.
Qualcuno l’aveva preferito a un croissant.
Meglio così, pensai, anche questo farà al caso mio.

Accanto allo scrittoio da anni mi fa da tavolino una pila di libri, ma quella notte nel tomo che funge da base dovevo cercare qua... (continua)

Il figlio del becchino del paese, quando ancora dal codice a barre si era liberi di prendere un caffè al bar, mi raccontò che non aveva mai avuto paura da bambino dell’uomo nero perché stava seduto sulle ginocchia di suo padre tutto vestito di nero a guardare insieme le stelle che con quelle sue mani grandi sembravano così piccole.
Oggi ho come l’impressione che la sera sia cascata in questo caffè nero e che le stelle siano di meno. E ho le mani troppo piccole per un cielo tanto misterioso.

tempo speso tra
stelle in aspettativa-
corre la notte

In questi tre versi mi sono mosso in anticipo spegnendo io stesso le mie stelline…

“Ricordo alla persona che gioca con le stelline la sua meschinità, nel caso non se ne ricordasse, e aggiungo che non mi tocca minimamente”
Commento, che leggo come un’esternazione, di Antonio Girardi del 20/09/2021

farai ritorno-
benchè ormai caduta
con una stella

alma nella cenere
spogliato dell’alloro
(Tanka P come Pochezza, Mirko D. Mastr... (continua)

Capitulum septimum
La terza stanza
-Sogno l’onnipotenza della scrittura, e poi scrivo il mio sogno

(voce narrante)
Tra le persiane accostate, il temporale stanotte ha qualcosa di sinistro.
E’ come se nell’intervallo tra un tuono e l’altro il riverbero sulle pareti mormorasse

‘ Nel quadro fuori dalla finestra… osserva l’idea della verità per mezzo del falso ’

Forse non è che nella mia penna…
E di nuovo quel sussurro

‘ L’aria che si vede in quel quadro non è respirabile ’

Non volevo che l’agente letterario mi trovasse, non ero ancora pronto.
Samaèl non era pronto.
Dovevo fare qualcosa.
La mia scrittura forse avrebbe potuto fare qualcosa…

Ma torniamo a Christopher.
L’avevamo lasciato appeso tra i salici come uno straccio sgocciolante, con la schiena appoggiata alla ruota della vettura a noleggio, piangente dalla fronte.

<Che ti è successo, forestiero!? Credo tu abbia corso più di quanto il tuo angelo custode possa volare…> un uomo ... (continua)

(…così domani ci sveglieremo col sorriso)

Lascia che ti sfiori il mento
con la mano che abbandona i tasti
in questo sabato pomeriggio
di luglio inoltrato.
Delle volte può succedere che basti,
tesoro, quel che non è proprio un bacio.
Chiudi gli occhi, sarà un viaggio vivere
la normalità: quella di lotte al solletico
e baci sulla porta, di mattine incazzate
e mani strette… finché c’è da stringere.

…e stringi, stringi finchè c’è respiro.
Stringi forte amore,
ch’io non possa più fuggire.
Perché si resta in un abbraccio,
nei più dolci legami fatti di dita e sudore.

(Insieme, 3/3)... (continua)

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