…qualche ora dopo

Un rumore dal poggiolo nel cuore della notte fece sobbalzare D., già nelle sue ciabatte e per le scale.
La gatta con un balzo in un solo miagolio lo guardava dalla grondaia della casa dirimpetto.
Appena il tempo di chiedersi perché mai fosse tornata, e si accorse del calamaio in cocci e la macchia sulla copertina del romanzo che lasciava leggere

Le Notti di Elisa

Elisa dalla cucina al poggiolo non c’era, e non c’era neppure del caffè da scaldare.
La caffettiera era lì da preparare, ma non ne aveva voglia D.
Si affrettò a ripulire i frammenti, almeno quelli per cui bastava la ramazza…
Doveva trovare Elisa.
Risalì le scale due gradini alla volta fino alla camera: lei era lì che dormiva.
Era sempre stata nel letto, su un fianco; era bellissima illuminata dalla luna.
Ripensò al romanzo, Elisa non era più con lui forse dal primo capitolo.... (continua)

Non falsum testimonium dices

cap VIII- Estensione (come son io della follia, se ci sei batti un colpo)

Nel cortile vuoto un gomitolo rotola da chissà dove, e una foglia danza senza il vento. Come fa il diavolo sull’ultimo gradino delle scale, quello che non esiste.
I suoi due fratelli siedono nella penombra di un lampione spento, davanti allo scaleo dell’abbaino. Simone sente un odore familiare arrivare dal tomo, come a prenderlo per mano.
Il rumore prodotto dal suo cuore è simile a quello dei topi che scavano in soffitta, cercando di farsi strada dove non dovrebbero.
Ora il vento scarruffa le pagine di un quotidiano.
Giunge l’aurora col suo incedere lento, quell’odore se ne va simile a un lamento nel mugghio …

Sarei stato l’ombra di schiena
di un artista in una scatola,
se una notte di diciassette anni fa
non fossi nato.
La prefazione nelle mani di un librario
lì ad aprire adagio le porte d’una favola,
collezionista di ognuno dei tuoi sogni
forse lo sono ... (continua)

Si può odiare il tempo!?
Tu che mi raggiungi allo scrittoio con le sembianze di lei e lasci scendere i capelli sul mio volto, abbracciandomi da dietro... che entri in quei luoghi della mia anima dove neppure io so di rifugiarmi come poesia, garbata e intensa ti prendi cura di me e sai riportarmi indietro...
Tu… presenza costante che prendi senza permesso il viso di lei dimmi, questa volta senza scomparire prima che se ne vada il giorno… perché privarmi del tempo con lei, di ogni suo momento…
La commozione dei suoi occhi dentro ai miei versi quando la notte la avvolge, in quel silenzio che può toccarla al posto mio… lui non sa raccogliere dai suoi occhi la lacrima preziosa che fermerei sul dito per darle l’importanza che merita posandola tra le sue labbra e il primo di mille baci.
Perché privarmi del profumo della sua pelle nel tempo di un soffio di quel vento che da uno spiffero la accarezza al posto mio, e perché ancora concedere tempo al suo fianco a lui che non sa vedere di qu... (continua)

Oggi la barca è lì, tirata in secco. Orfana. La mano che la governa è impegnata a scrivere, tace il vento che di solito la benedice.
Ogni tanto si piazza qui, sul molo. E guarda lontano.
Qualcuno gli sfiora il berretto, e va via. Lui sorride.
Ci sono mestoloni e canapiglie al porticciolo e facce che raccontano fatiche di giorni interi con le reti, quando la luce brucia e ti abbaglia.
Nel far segno con la mano a un madonnaro di sedergli accanto, si concede lampi di spensieratezza.
Ma ha la scorza di chi sa che chi prova a vivere di scrittura non ha un’esistenza leggera.
Gli piace gironzolare tra i pescherecci della costa, e ogni tanto saluta qualcuno che sistema il pescato con mano sicura. Ogni giorno tutti loro sono in acqua con qualunque tempo, e hanno ricordi che sono favole.
Si immagina forse sull’uscio d’una bottega o a tavola tra amici che hanno mani rotte dai secchielli e gli attrezzi necessari alla fatica, ma non se l’è mai sentita di deludere la solitudine.
Oggi ha... (continua)

Postremo capitulum (aut quartum)
Le ore si posano lente come fa la neve

In un tailleur corvino e occhiaie in tinta con i pensieri, Lobella in compagnia del suo chignon attendeva ansiosa l’amica.
Color delle candele. I brividi crescevano semplici e discreti lungo il suo stelo esile. Cominciava a sentirsi come i bucaneve tra le dita affusolate della strega d’inverno.
Ne percepiva i sospiri.

<<Sto per andare a palazzo con Eva Kant?>> Benedetta, non l’aveva vista arrivare
<<Perdonami, quando sono nervosa dico cose sciocche… Possiamo andare>>

<E tu che ci fai qui!?> visibilmente inquieta Lobella, alla figlia in tuta ginnica scura.

Con due occhioni sagaci, da sotto la cuffia -Vengo con voi…-

<Niente affatto!>

<<Aspetta amica mia…>>

<No Benedetta, non voglio corra pericoli…>

<<Lo capisco, ma è l’unica che conosce il latino. E ho come l’impressione che ci sarà bisogno di lei>>
... (continua)

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