L’uomo da tutto il giorno ascoltava la solitudine, neanche lei gli parlava.
Verso sera salì sul cornicione senza provare emozioni, solo ci salì e guardò sotto. Poi una scia in cielo, e di nuovo sotto. In un angolo il cappello.
Il piede come un battaglio a mezz’aria, dentro la testa il silenzio delle campane nelle notti immobili.
Un’unica sola brezza lo spaventò, era il ricordo… non poteva fare ai suoi figli quello che fece a lui suo padre.

(da Storie dell'uomo col cappello, drabble)... (continua)

Scivolasti sul bancone del saloon
e in una birra
bevvi il tuo sguardo.
(Alle notti d'estate di G. Giuliani)

Festoso Natale di luci e balocchi.
Vi seducono le vetrine, gli specchi.
E fuggite -con cura- i miei occhi..
(Clochard di M. Vertigine)

Nel tremito di freddo
una stella
rifiorisce dall'abisso
(Donna di Fraxino Storie)

Il vento ...
un ospite senza piedi
scompiglia e se ne va.
(Folate di M. L. Bandiera)

Mercatino di Natale e per i bambini
palloncini pop pop sigh con Riccardo,
cioccolata calda whomp e il biliardo.
(I borgorattesi e la Pro loco)

Nel ticchettio della pioggia
ascolto il suono della vita
e mi riparo dai rumori del mondo.
(Il suono della vita di P. Salzano)

Crebbi ai cerchi sul lago della
mia solitudine che mi accompagna
negli anelli scuri sugli occhi.
(Lago Bosco Urbano di M. D. Mastro)

Nel solstizio d'inverno
saluto il buio della notte
e ritrovo la luce della speranza.
(La luce della speranza di P. Salzano)

Lo invitai all'... (continua)

<Non rammentavi, me ne accorsi dal tuo sguardo sulle dita
quella volta che dicesti ch’ero quasi tutta la tua vita.
Mi facesti così omaggio delle tue bugie, fin dal titolo>.

<<Non rammentavo, te ne accorgesti dai miei occhi sulle dita
quella volta che dissi ch’eri tutta la mia vita.
Ti feci dono così di quelle che non credevo fossero bugie>>.

<Continua… ritorniamo al titolo>

(drabble, da Crestomazia)... (continua)

Oggi ti lascerò andare...
Siederò alla tavola approntata per la cena e ascolterò i profumi di un orto che non è il tuo dalla finestra.
E il profumo che hanno le immagini di noi insieme, tenendo ancora gli occhi chiusi.
Quello delle risate, e quello che ha la musica dalla vecchia radio in cucina.
Il profumo delle voci che avrebbero partorito il silenzio che sarebbe venuto.
Ti lascerò andare quando sarà oggi, un oggi solo mio.

(da Crestomazia)... (continua)

Buonanotte a tutti. E sogni d’oro

Ogni sera in ogni parte del mondo s’ode la delicatezza di poche, semplici parole pronunciate da diversa sembianza ma lo stesso volto dai lineamenti morbidi e labbra sottili.
Torna tutte le notti, triste e felice, racchiuso nei sogni.
L’uomo col cappello sulla seggiola spaiata accanto al letto, si alza e vorrebbe scrivere ma l’inchiostro si fa macchia, torcia rovesciata sul foglio

quell’aria decadente che ha il suicidio da sempre accompagna scrittori e poeti che tendono a essere persone particolarmente volubili, iperestetiche e vulnerabili. Individui che si nutrono della propria sensibilità per creare storie che commuovano

Annusasti tra pane
e burro due gigli,
tazze di latte
quei tuoi figli.
Guardandoti ancora
una volta d’attorno
sentisti dilatar pensieri
al pari del pane sforno

(Strappi 2/5)

in calce “Morire è un'arte, come qualsiasi altra cosa. Ci riesco particolarmente bene” – Sylvia Plath

Nota: po... (continua)

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