OPERA

Definiscimi
perimetro di vuote stanze
dove ossidano ritratti
e lo sbuffo di una moka
non disegna un confine.

Immobile universo
rivestito di decoro.
Le cose.
Non m’appartengono,
ma io appartengo a loro?

Denominami
da un contesto
di idee ruggenti,
da un archivio di poesie,
dal mio romanzo o da un tuo testo,
da un paio di anacoluti
e di calze nere, le mie
serenate di grilli, sparuti.

Richiamami l’amore
come intarsio di venti,
infrangersi di ridondanze,
declivi di rose
su questi letti sfatti

tra mute sembianze
un tramonto d’oro

sulle cose.
Non m’appartengono,
né io appartengo a loro.