POESIA

Se niente torna, il tempo diventa aria,
ma se un pretesto riporta alla porta,
quella scusa a quattro zampe si fa marea
e la ferita si riapre, non è mai morta.

Un giunco di gioia per chi abbaia,
un peso per chi guarda senza capire:
i figli assorbono l'aria di pietra,
tra una carezza e il dolore di dover dire.

Chi è rimasto fa fatica a stare tranquillo,
a dividere il cuore da quell'animale,
perché ogni ritorno è un sottile coltello
che ricorda a tutti che ha fatto male.