Lungo questi viali,
tra leggere planate
soffiate dal vento
novembrino,
s'ode lo scrocchiar
di passi...
Son foglie morte.
E canta il Pettirosso,
tra movenze e scatti.
Canta e salta
sui miei pensieri,
imbrigliati
tra i rami spogli.
Scrocchiano i passi
lungo i viali,
su speranze e pensieri…
come soldati caduti.
tra leggere planate
soffiate dal vento
novembrino,
s'ode lo scrocchiar
di passi...
Son foglie morte.
E canta il Pettirosso,
tra movenze e scatti.
Canta e salta
sui miei pensieri,
imbrigliati
tra i rami spogli.
Scrocchiano i passi
lungo i viali,
su speranze e pensieri…
come soldati caduti.
Poesia scritta il 06/11/2024 - 19:15Letta n.9 volte.
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