OPERA

Vedo soffrire
le salate onde,
ormai orfane
di poter lambire
la sua fastosa chioma.
Acque prive dell'immenso
contatto
che Lei
spontaneamente offriva.

Patisce
lo scultore della notte:
a chi s'ispirerà
per realizzare nel buio
l'opera lucente
delle stelle
se ora
non può più
osservarla?

Piange
il vento,
che correva
come cucciolo gioioso
dietro ogni suo passo,
per accerchiarla
in un complesso
di leggiadrie
correnti.

Lei, la gemma,
il raro profumo.
Con un solo
suo sorriso,
una sua lacrima,
il mondo si rimostrerebbe
perfetto e definito.
Ogni giorno di più, ancora.
C'è ancor più bisogno di Lei.