OPERA

Stanze immobili
come libri polverosi
che nessuno leggerà.

Oh! Perforante silenzio,
perché non parli?
Perché questa solitudine
è come un drappo
difronte alla finestra del mondo?

Oh, antica solitudine,
quieta compagna,
flebile luce d'una giornata
malinconicamente nuvolosa,
perché sei scappata via?

Nella memoria mi rivedo
accartocciato su me stesso
come una lettera mal scritta,
mi rivedo mentre colgo
i miei fragili fiori.

Cammina per queste
immobili stanze
la solitudine cieca.

Per terra supino
come un tappeto
di tiepida brace,
con un mazzo di fiori in mano.
Oh! Bei fiori
colti dalla terra,
strappati dalla vostra vita,
per poi essere
donati a nessuno.

Oh! Nuova solitudine,
ho visto il tuo magnifico sole
dentro me risplendere,
l'ho osservato
e riosservato
fino a diventare cieco.

Oh, solitudine!