Inizio


Autori ed Opere


Ultime pubblicazioni

Femme opaque...
L'umana commedia (2a...
Il tempo non trad...
Redenzione...
La saggezza è il dis...
Il nostro granello d...
L'isola...
La Serie A del Parad...
Aghi di stelle...
La creatività non è ...
Sulla chiusa...
L'amore non nasce pe...
Atmosfere...
Si fa sera...
Tra delusione e sper...
Un pianoforte tra i ...
Tesoro d'alba...
L'universo che cura...
Clarissa...
Richiesta di fermata...
Vroom...
È facile giudicare i...
Tu sei il mio a...
Ogni mio battito è p...
L'amore è ; e semp...
Due Cuori...
Spessore del present...
Io ti vedo...
Raggio al crepuscolo...
Pier Paolo Pasolini...
Si possono avere sol...
Vivi di Pace...
La mia terra...
Peluche...
L'umana commedia (1a...
Non voglio che riman...
Un capello di grafit...
Sogno Fiorito...
Oltre il confine...
Refolo...
Lo scrivere è un vol...
Amare significa apri...
Luna nel Creato...
Sulla cukìlla del tu...
Lei...
L'angelo blu...
Nessuno...
Senzatetto...
Meglio una spada tag...
Girasoli...
Goccia d'inciampo...
Senza vento...
da phone call...
La Pudicizia...
Tra i messaggi, in c...
Occhi di ragazza...
Mare...
Schegge di un istant...
Il calciatore poliva...
Collezionisti di ech...
Giardino segreto...
Fammi rubare...
Carezze...
Amore e Passione. Ve...
La Colazione del Buo...
Tostato il chicco, t...
Rimpianti...
L'amore: trovare qua...
Pose distratte...
A tarda sera...
Avrai stelle nel cuo...
Pensiero gaudio...
Nel casolare...
Mai più tardi...
Eternamente donna...
Leccornia...
Un cuore di bambino ...
La donna è il ...
Respirandoti...
Rosso veneziano...
Chi si sceglie...
Saresti stata aloe, ...
Veniva da diverse sf...
Fuoco d'Amore...
L'amicizia è guardar...
L'artiglio dell'arpi...
Ruota la sfera...
Che stress!...
La poesia del m...
Sangue viennese...
Amado Tuo...
La vita...
Ciao Mondiale...
Mater proterbia...
In questa vita possi...
Là fioriscono cardi ...
Non conosco nulla di...
Un ange rose...
Era d'Autunno...
C'è una stanchezza c...

Legenda
= Poesia
= Racconto
= Aforisma
= Scrittura Creativa


Siti Amici


martiniadriano.xoom.it lecasedeipoeti.blogspot.com

Ho scritto iersera

Un altro foglio
accartocciato.


Le pareti bianche della mia stanza
hanno riflessi
inconsistenti e grigi;
a tutto manca qualcosa,
come se il mondo
fosse vile come le persone felici.


- Forse qualcosa esiste? -


S'informa una luce
come un notturno fiume
di noia.
E taccio; e aspetto la notte
per dormire, per sperare nell'alba.
E danzo la notte,
come un gatto guercio e grigio.


- Forse esisto? -
mormoro.


Disegno su tutti
gli specchi di casa
una margherita rossa.
Poi dormo,


sperando di dimenticare




Share |


Opera scritta il 06/04/2016 - 13:55
Da Antonio Rossi
Letta n.1289 volte.
Voto:
su 4 votanti


Commenti


Particolare poesia...Bella quella tua margherita rossa, io la interpreto in senso positivo, speriamo che sia così anche per te
Un abbraccio
Nadia
5*

Nadia Sonzini 14/04/2016 - 09:26

--------------------------------------

molto complessa la tua nottata ***** bella

POETA DELL'AMIATA LUPO DELL'AM 06/04/2016 - 21:57

--------------------------------------

Complimenti splendida

Sildom Minunni 06/04/2016 - 19:40

--------------------------------------

ESPLICITAMENTE ESAUSTIVA NEL SUO LECITO PENSIERO...
LIETA SERATA ANTONIO.
*****

Rocco Michele LETTINI 06/04/2016 - 19:32

--------------------------------------


Inserisci il tuo commento

Per inserire un commento e per VOTARE devi collegarti alla tua area privata.



Area Privata
Nome :

Password :


Hai perso la password?