OPERA

Ti movesti tra le pagine
in infiniti movimenti,
dipingendo, in mille stenti,
la tua storia così fragile.

Già di tutto riportasti
nel tuo misero quaderno,
i cui versi, ora e in eterno,
al ricordo tuo immolasti:

esperienze, sensazioni,
aspirazioni e sogni infranti,
i rimorsi ed i rimpianti,
e le fugaci consolazioni.

E tutto quello che or rimane,
della tua morte alla dimane,
è trascendente, sì, dal fisico,

ma non v'è nulla di spiritico;
nè il paradiso e nè l'inferno,
ma sol quel misero quaderno.