OPERA

Non c’è criterio per capire perché sia andata così,
le upupa fremono come tarli impazziti,
e la coda del colibrì è piena di neve.
Siamo finiti lungo questa strada.

Sento avvampare un caldo dentro
come una stufa a cherosene
e mi chiudo nel mio pastrano blu
per ripararmi dal freddo.

Gelosie e tradimenti sulla strada calcano i passi,
mentre frotte d’uccelli schiamazzano in coro,
e la nebbia è nostra amica
su questa strada.

Calpestando il ciglio polveroso lasciano impronte al nostro passaggio
così che qualcuno possa seguirci e trovare
il perché del nostro peregrinare.
Siamo finiti lungo questa strada.