OPERA

Nel sole che abbaglia,
una triste meraviglia
com'è la vita
e il suo travaglio.
Uomini che non si voltano,
con i loro segreti,
popoli schiavi
file di rosse,
insanguinate formiche.

Nel suolo,
crepe profonde di dolore,
lontano il mare
pare vuoto,
una muraglia
di cocci aguzzi
sembra delimitarlo.

L'alba che verra'
porterà la coscienza
tragica della vita,
il nulla,
l'assoluta vanità del mondo.

Nel mattino
percepiro' il nulla delle cose,
le parvenze
prive, di vera consistenza.

Vuoto è in fondo
l'umano esistere,
un ruscello
impedito
nel suo libero fluire.

Me n'andro', zitto..
tra questi uomini
che non si voltano,
col mio segreto
volgero' il nulla
alle mie spalle.

Me n'andro'
e nella dolcezza
della tempesta,
l'amico mare
con essa mi prenderà..