OPERA

sul vetro cavo

e poi il motivo lento
della pioggia.

Mi affido al ritmo
dell'acqua perchè

sa ricomporre

le dentellature nei tuoi zigomi
e i vertici acuti
delle tue vocali;
mi attengo al limitare del bosco

che porta scritto

sui nodi legnosi e su dorsi di foglia

le volte che

son rimasto seduto

ad attendere una tua chiamata;

ho lasciato il folto della città

lo lascio il più che posso, quando posso,

me ne voglio tornare

dove penso di appartenere:

nei pollini delle mimose,

nel grumo del sottobosco,

nelle radici che scorticano il soffitto,

sotto il balcone di casa tua.

Penso di sapermi accordare

al saliscendi delle tue giornate

e al trillare che produce il tuo cuore

se ad assaltarlo non sono le mie premure;

credi si saperti modellare

all'imbrunire che mi fagocita di giorno
e alle albe che mi sorprendono tra le stelle?

Non c'è che un bagliore

nel campo di fronte ai miei timori,

condensa un pensiero

che di tanto in tanto

riaffiora sul ciglio dove so

che si nascondo le certezze a cui non so dare

un corpo di voce:

apparterrò pure alle crune del lago
all' incespicare e al ricomporsi delle acque,
al volteggiare di ali in alto e all' addensarsi

di germogli molto più in basso;

apparterrò pure ai canti nel monastero

e al rimbombo delle risa nell'androne della scuola,

all'inchiostro che macera la carta

e alle vie che innervano la mia città,

ma mai ai battiti di un cuore,

che sia di chi sia,

e mi dovrà andar bene per sempre.