Dove si trova?
La risposta è congelata.
In fondo agli abissi della coscienza.
Il tempo è un amalgama,
un torpore che si stende
- muliebre coperta -
sui nostri occhi,
segnando il viso
con inenarrabili rughe.
Cerco solchi di sguardi
nel vuoto immane.
E scopro quanto sia tagliente
la solitudine
di un attimo.
Una vita che si infrange
contro gli scogli
del quotidiano.
Rigurgito di onde,
scorie impossibili da raccogliere,
da rimettere insieme.
Il miracolo è dietro la porta:
ci ride dietro,
ci tende una mano invisibile.
Che non sappiamo raccogliere.
Per celia, per malinconia.
Questo è.
La risposta è congelata.
In fondo agli abissi della coscienza.
Il tempo è un amalgama,
un torpore che si stende
- muliebre coperta -
sui nostri occhi,
segnando il viso
con inenarrabili rughe.
Cerco solchi di sguardi
nel vuoto immane.
E scopro quanto sia tagliente
la solitudine
di un attimo.
Una vita che si infrange
contro gli scogli
del quotidiano.
Rigurgito di onde,
scorie impossibili da raccogliere,
da rimettere insieme.
Il miracolo è dietro la porta:
ci ride dietro,
ci tende una mano invisibile.
Che non sappiamo raccogliere.
Per celia, per malinconia.
Questo è.
Opera scritta il 15/04/2020 - 14:35Letta n.574 volte.
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