Nel corridoio del reparto, i medici parlavano tra loro sottovoce. Nella stanza con tanti letti, qualcuno si muoveva di notte tra i comodini. I suoi passi erano leggeri, ma il rumore si percepiva chiaramente. Regnava un silenzio profondo: tutti dormivano, tranne Mariella.

Quella figura che si aggirava non era ben vista. Eppure, portava con sé un dolore grande, invisibile agli occhi degli altri. Un giorno si rivolse al suo medico, ma lui la guardò con tale freddezza, che Marta, testimone della scena, si chiese: “Perché tanta indifferenza nei suoi confronti?”

Passarono alcuni giorni, e Marta comprese. Seppe che quella donna aveva rimandato troppo, aveva previsto tutto, si era data delle risposte per non affrontare la verità. Ma il tempo passava, e ciò che aveva dentro si faceva sentire sempre di più.

Anche la nonna aveva avuto lo stesso problema. Ai suoi tempi, però, era tutto più complicato: pochi mezzi, poche possibilità. Ora, invece, ce n’erano tanti. Mariella doveva solo parl... (continua)

La tua vita non è finita, ma inizia ora.

Hai buttato sangue fuori dalla pelle, ma ora devi trasformare il dolore in energia.

Sei come un predatore in una grande giungla, proteggi il tuo territorio e fallo brillare più delle stelle.... (continua)

C'era una volta una piccola cittadina incastonata in una valle, le cui acque si riflettevano in un lago. Di notte, i riflessi lunari sembravano piccole lucciole danzanti. In una casa nei dintorni viveva una donna di circa quarant'anni, vestita di nero, poiché portava il lutto per il marito scomparso da pochi mesi.
I suoi occhi, solcati da lacrime, erano belli ma apparivano spenti, incapaci di catturare la luce del sole che da diversi giorni illuminava Laerte Hill. I capelli, raccolti in uno chignon, le conferivano un'aria severa, ma un ciuffo ribelle sfuggiva dalla capigliatura, aggiungendo un tocco di dolcezza ai suoi lineamenti, segnati dalla fatica di vivere.
Il marito era scomparso troppo presto, lasciandola sola, senza figli e senza compagnia, tranne il miagolio occasionale di qualche gatto randagio che amava vagabondare nei dintorni della casa. A volte aveva considerato l'idea di trasferirsi, poiché il luogo era pieno di ricordi, ma alla fine aveva abbandonato quel pensiero e s... (continua)

Mi riporta nella sala il rumore della pellicola che striscia sul bordo della bobina, resta solo l’odore tostato del cinema e sullo schermo il peso del titolo

La vita è una scena dove qualcuno ancora interpreta se stesso

In platea più nessuno, e forse continuo a farmi del male.
Mi sembra di essere qui seduto da sempre con l’alter ego di me stesso, e si spegne il proiettore.
La maschera, che maschera non lo è mai stata, riaccende le luci prima del prossimo spettacolo ma è al buio che meriterebbe il giusto riguardo.
Questo film dove non è mai stato importante come entri nella vita degli altri, non so quante volte l’ho già visto finire di schiena in un vicolo mentre mi appoggi sulle sopracciglia il tuo addio.

(Il tordo e sotto, i tasti di una Lettera 22)... (continua)

Meravigliosa confusione!
Non comprendo cosa stia accadendo giusto ad un battito d’ali dal mio cuore.
Cos'è questo parlare che sento dappresso?
Io sono sicura di me, ma non ho più pane sulla mia tavola.
Le strade le conosco, ma ora son coperte dalla polvere finissima del tuo non dire.
Serve che io ti parli ancora d'amore, o di come ho perso le chiavi di casa?... (continua)

Il caldo avvolgeva la città con un manto pesante, un respiro denso che si sollevava dall'asfalto. In quella sera d’estate, l’afa sembrava cristallizzata nell'aria immobile, quando le dolci note di un violino iniziarono a filtrare attraverso una finestra aperta. Era una melodia antica, forse un adagio di un compositore dimenticato, che si arrampicava lungo i muri scrostati di un vecchio palazzo. Non era la perfezione di un concerto; c’era una lieve incertezza negli arpeggi e un vibrato appena tremulo sulle note più alte. Eppure, in quella imperfezione risiedeva tutta la sua autenticità.
Marco, seduto sulla panchina di fronte alla piazzetta, smise di fissare il selciato e alzò lo sguardo. La musica non era solo un suono; era un filo d’argento che cuciva insieme i brandelli della sera, attutendo il brusio lontano dei motorini e placando il frinire insistente dei grilli. Trasformava il riverbero dell’ultimo sole sulle persiane in un’atmosfera malinconica e bella. Chi stava suonando? Dietr... (continua)

Un azzeccagarbugli le dà la parola
<Lui consumava le ore a scrivere le notti; non mi restava che trascorrerle negli occhi della gatta dalla casa dirimpetto, sola al poggiolo>.
Fino ad allora come dentro a un film muto, da dietro il cappellaccio di pannolenci sugli occhi a diradar la bruma "Scrivevo per asciugarle il pianto nelle notti di ore cadute. Mi accorsi, cadde in una di quelle qualcosa. Portò con sé la gatta come fosse rugiada, arruffata una lacrima".
Di lei la nuca color della ruggine, lui seguendo la Montblanc con lo sguardo patinato come la carta "Cosa scrive avvocato, se posso chiedere...".
<<Non tornerà la gatta>>

(Il tordo e sotto, i tasti di una Lettera 22)... (continua)

La saga del green è iniziata nei lontani anni ottanta del secolo scorso, quando dal parlamento europeo iniziarono a sfornare leggi “lunari”, dalle “quote latte” che hanno distrutto il tessuto economico basato sull’iniziativa individuale, poi con la chiusura di zuccherifici importanti perché le bietole dovevano essere coltivate all’estero e non in Italia, per non parlare del divieto di tagliare alberi nell’alveo dei fiumi (stiamo vedendone le conseguenze ora con catastrofiche alluvioni ….).
Ciliegina sulla torta le leggi sulla misura delle cozze, sulla curvatura dei cetrioli, sul il diametro dei piselli e il divieto di accendere le stufe a legna, per rovinare completamente l’economia.
E ora l’obbligo di acquistare auto elettriche senza che ci siano colonnine di ricarica (si vedono già auto bloccate in mezzo alla strada per mancanza di energia, con l’intervento obbligatorio del carro attrezzi (così si crea lavoro … )!... (continua)

C'era una volta un castello situato in uno dei luoghi più incantevoli del mondo, circondato da roseti che ne esaltavano la bellezza e la maestosità. Lila
si dedicava con passione a quei fiori, custodendo con cura la memoria della nonna, grande amante delle rose.
Quel giorno, il sole pallido sfiorava delicatamente i petali, mentre una leggera brezza si faceva strada tra i pini, portando con sé l'aroma della resina. Mancava poco alla festa delle rose
, un evento annuale che si celebrava a maggio, durante il quale chiunque poteva ammirare decorazioni straordinarie e le meraviglie del quotidiano.
Le rose, da sempre simbolo di bellezza, vivevano nel cuore degli abitanti. Ma, come accade per tutte le cose belle, anche questo momento stava per giungere al termine. Lila si affrettò a raccogliere i ricordi con affetto, desiderando che la magia di quel giorno potesse durare per sempre.... (continua)

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