Non conoscevo Manolo Bellocchio, un ragazzo argentino, nato da genitori italiani che avevano fatto il percorso canonico degli emigranti. Aveva conservato la doppia cittadinanza.
Lo chiamarono alle armi in Argentina, come tutti quelli nella sua condizione, per “dare un aiuto alla sua terra”.
“Gli avevano dato le mostrine e le stelle e il consiglio di vendere cara la pelle”, ma Manolo cadde in battaglia nell’inferno della guerra delle Malvine, ventenne.
Il consolato trasmise al distretto di Piacenza la documentazione riguardante la sua triste vicenda conclusa in modo così repentino.
La dicitura sul verbale per esonerarlo dal servizio in Italia fu quasi comica: arruolato e dispensato, perché deceduto.
Lo conobbi così.... (continua)

Il 1970 finiva con uno scontro epocale. Gli anni del boom stavano per lasciare spazio a quelli che sarebbero stati di piombo.
Piombo e bombe si erano già viste nel 68, ma non erano che una avvisaglia dei grandi attentati.
I vecchi anni sessanta, campioni demografici, perdevano il loro smalto, la loro spinta propulsiva.
Le zampe di elefante prendevano il posto dei pantaloni a tubo, la televisione di li a poco avrebbe evidenziato per tutti i colori della contrapposizione violenta.
Il Cile avrebbe sostituito il Vietnam.
La nostra sorte non ci prendeva più per mano.
Il violento correre degli eventi fagocitava Benvenuti ad opera di Monzon sul ring di Roma.... (continua)

Un piatto gourmet, anche se proprio una pietanza raffinata non è.
Le patate venivano cotte nella cenere calda che scendeva dalla stufa a legna o dalla cucina economica alimentata allo stesso modo. Si cuocevano con la buccia e tutto per far rimanere lo scarno sapore, per non farle impregnare di cenere e praticando dei tagli superficiali per evitare che scoppiassero.

Il suo essere gourmet lo dava l'atmosfera del tempo, il freddo che faceva fuori, il gusto di aspettare, infilzandole, che fossero cotte al punto giusto e poi il sale che diventava gustoso come un condimento aspettando la picchiata condendole con il sapore dell'attesa, col silenzio rotto dal conversare di politica, di rivoluzioni mai vissute, di amori fatti di bevute e di carriere morte nel bicchiere.

Alla fine della “finissima” cottura, ripulite dei resti del legno, dopo averle sbucciate, si picchiavano nel sale, senza esagerare, e si mangiavano. Il segreto era proprio di dosare bene la picchiata che, se abbondantte... (continua)

Macchie casuali da specchi raddoppiate.
Visioni e frasi spezzettate e silouhettes di parvenze, niente a che vedere con l'arido vero.
Un piccolo giro dalle parti di Villa Corridi e l'ho visto in lontananza, era mio padre. Il training bianco e verde e l'andatura erano quelli e poi il tempo mescola le carte e non sai se le macchie sono vere o sono dentro all'anima soltanto.
E' chiaro che non era possibile fosse lui visto che era morto due anni prima. Però sembrava proprio. Anche i capelli canuti erano i suoi.
Sono rimasto a seguirlo a distanza per non perdere quell'immagine dai sogni seminata.
Fino alla prima curva, poi è sparito.... (continua)

Alla fine gliel’ho fatta! Sono riuscito a far eleggere Guccini Presidente della Repubblica.
Mancavano poco più di cinquecento voti, ieri, così sono andato da ogni singolo grande elettore e gli ho chiesto di farmi il favore di disperdere il voto su Guccini.
“Chi vuoi che lo voti, si fa per burla!”
“Solo per la votazione di domani.”
Sono riuscito a dirlo quasi a tutti, tanto non avevano ancora un nome su cui convergere. O scheda bianca o Guccini, cosa gli costava?
Li ho visti sbiancare quando il presidente ha cominciato lo spoglio: Guccini, Guccini, Guccini, …
Hanno capito…
“Voto dal sen fuggito, più richiamar non vale.”
Ora andiamo a Pavana…... (continua)

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