La sera tardi anche se non tirava vento la porta sbatteva, dietro papà tirava un sospiro sulla voce alta di mia madre.
Solo qualche volta si sentiva anche lui ma per poco, poi usciva.
Un mattino non è più rientrato, è rimasto nel foglio insieme al vento contro la mia scarpa sul gioco dell'appeso.

Così tra me e la donna che avevo sposato, ma io sono sempre tornato. Fino a un giorno di vento di qualche anno fa, per i miei figli.

In tutto questo tempo ogni porta è rimasta chiusa fin quando una voce nuova mi ha tirato a sé nella lunghezza breve di un sospiro.
Ma dietro l’angolo di notte, al mattino non resta nessuna magia.
E dove corre il vento forse non c’è nulla.

(da Attimi di prosa, M.D.Mastro)... (continua)

Quest’oggi il nostro salotto itinerante si troverà ad affrontare, se così si può dire, una specie di turbolenza. Sentirete sobbalzare le vostre poltrone di varia foggia, ma restate seduti tranquilli ognuno al proprio posto.
“Ma che ci posso fare/ se a me piace il Natale…/ Ma che ci posso fare/ se mi piace tirare la neve/ c'è più gusto a mangiare/ a bere e ad abbracciarsi ancora./ Chiudi gli occhi, esprimi un desiderio/ ed immagina che sia vero”.
Vedo le sagome nitide di Ernesto, Giuseppe e Santa, e le ombre di Ferruccio e Arduino, Glauco, Valentina, Michele e Teresa. Maria Luisa, Barbara e Loris, Antonio, Grazia e Anna Maria, Moreno, Laisa, Mary e Margherita.
Continuano a piacermi le ombre senza il fardello dei dettagli. E le qualità dei dettagli.
Viaggeremo lì “dove fiorisce il rosmarino c’è una fontana scura… dove cammina il mio destino c’è un filo di paura”, canta Fabrizio De André.
Ho pensato di accostarti l’ecopoesia, un genere particolare che si è sviluppato a partire dall'... (continua)

Non furtum facies

cap VII- La siepe rossa

Come ogni giorno verso l’ora di pranzo esco dallo spazio bianco del dorso e, costeggiando la gabbia di testo fino in fondo al margine di taglio, appendo ai risguardi di copertina il domino per il cappuccio, ma dalla parte bianca.

Come ogni giorno verso l’ora di pranzo il ragazzo col nodo alla cravatta allentato esce dal cancello e, costeggiando la siepe rossa fino in fondo alla stradina, raggiunge la cassetta della posta. Di solito si stiracchia prima di aprirla, poi se ci sono dentro bollette sbuffa solo un po’.
Se invece è vuota, sbuffa solo un po’.
E rientra con passo sgraziato, come se avesse un’ala buona e l’altra da cucire.
Oggi ci ha trovato una lettera, e sbuffa giusto quel po’ per darsi sempre lo stesso tono.
Su scritto il suo indirizzo, e a inchiostro rosso Rispedita al mittente.
Rincasa e appende all’attaccapanni il soprabito per il colletto, ma al rovescio.
Esce dall’abito elegante, che quando lo guarda è c... (continua)

Mi piacciono i cappelli. Vi terrò tutti nel mio cappello da pensatore, e qualche volta vi cercherò provando a leggere dall’etichetta che mi penzola dal cilindro. O in un orologio fermo da taschino.
Anche gli orologi mi piacciono. 21 di voi hanno viaggiato con me prima su sedili e poi in poltrone di varia foggia per ben 42 giorni, sagome nitide e ombre e compagni di viaggio:
Ernesto, Giuseppe, Santa, e Ferruccio, Arduino, Glauco, Valentina, Michele, Teresa, Alberto.
Maria Luisa, Barbara, Loris, Antonio, Grazia, Anna Maria, Moreno, Laisa, Mary, Margherita e Graziella.
Vi ringrazio per non aver dato peso al fardello dei dettagli. E per le qualità dei dettagli.
Ora concederò un po’ di respiro alla penna.
Dicono avesse “uuun”a funzione magica, probabilmente mnemonica in origine l’acrostico. Quel componimento in cui le lettere o le sillabe o le parole iniziali di ciascun verso formano un nome o una frase.
Nel mentre… scorrerò con gli occhi insieme a voi

Mani afferrano la matita ... (continua)

In uno dei miei viaggi in gioventù passai del tempo alla Bodeguita del Medio dove lessi tra foto, firme nelle pareti, graffiti
“Non ci vuole niente a scrivere. Tutto ciò che devi fare è sederti alla macchina da scrivere e sanguinare”, Ernest Hemingway.
Non so dire perchè mi sovvenne Oscar Wilde “È triste. Metà del mondo non crede in Dio, e l’altra metà non crede in me”

Hai gettato
la poesia nel dimenticatoio
alla maniera del salariato
le olive nel frantoio.
Allorquando adagi il lapis
sul foglio, tuo suolo adusto
nello stambugio delle anticaglie
biasimi i versi ad aver un posto.

Sostennero certuni
esimi colleghi,
palesando i propri
irriverenti dinieghi.

“Ci sono due modi per disprezzare la poesia: uno è disprezzarla, l’altro è leggere Pope” (Oscar Wilde)

Dove i raggi
dell'immaginazione giocano,
le morbide immagini
della memoria sfocano
(Alexander Pope)... (continua)

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