Facciamo un gioco: se nella bacheca di Os alla voce SCRITTURE CREATIVE ci fosse stato COS’È PER VOI LA SCRITTURA…

Ho sempre immaginato la scrittura come un’ombra familiare col Cappello attoriale. Una prefazione fatta di appunti a margine, e per usare le parole di Fernando Pessoa “l'assurda impressione che con i miei occhi pesanti e col mio cervello assente si stiano tracciando, come con un lapis insensato, le lettere del commento profondo e inutile”.
Sotto il cappello una mente aperta; e Cuffie, che se le togli continua la musica. E occhi attenti e cuore spalancato. In una mente aperta è facile entrarci, ma poi il difficile è uscirci.
Sul Dorso, Nervi di ali e brividi… che “esiste una stanchezza dell'intelligenza astratta ed è la più terribile delle stanchezze. Non è pesante come la stanchezza del corpo, e non è inquieta come la stanchezza dell'emozione”, sempre Pessoa. In quelle “giornate che sono filosofie” il peso del filo di trama è “una impossibilità di respirare con l'anim... (continua)

… mancava davvero poco. Un’ultima stanza. Nel libro era chiamata Locus. La Stanza dove tutto cessa di esistere, e dove esiste ogni cosa…

Prefazione

Quanto segue accadde sui fogli sopra la ruggine dell’ottone e il legno del manico di un tagliacarte.

<<Quando il sole si corica con le preghiere dei bambini apparirai. Nel tuo completo nero, e senza calzini perché loro ci insegnano che non sempre essere fatti l’uno per l’altra significa stare insieme.
Vestita della tenda che si gonfia dietro una finestra avrò qualcuno da rassicurare, poi ti raggiungerò per arrotolarti le maniche e allentare il nodo alla cravatta. Mi farai cadere la giacca sulle spalle. Come due figure melanconiche>>.
Questo c’era nella lettera.

Rientrando dalla presentazione del suo libro lo scrittore, un insolito silenzio corposo lo avvolse come inchiostro nella giacca bigia, e la penna nel taschino gli cominciò a pesare come le vicine nuvole cariche di pioggia.
“A te cara nuova amica, che i... (continua)

A fronte dello scarso interesse riscontrato dal primo capitolo di Blue Lobelia mi sono trovato dinanzi a un bivio: confermare la fiducia a Dominique Noir, o continuare con Mastro…
A questo punto, mi sono detto, è forse il caso di fare una riflessione. E mi sono messo davanti allo specchio. Non vi nascondo che per un momento ho pensato di essere bipolare.
Alla fine ha prevalso Mirko.
Quindi eccomi qui a citare l’uomo attempato coi baffi bianchi nel parco della scrittura che vi ho fatto leggere giorni addietro. Lo scorso 21 di marzo pubblicò due testi anticipati da questa nota: “le poesie che seguono fanno parte di un gruppo già pubblicato in OS tempo fa e perse per via di una disattenzione che me le cancellò. Le ho recuperate e desidero siano nell'archivio del nostro sito…” ecc ecc
Ebbene, ecco l’idea: pubblicherò alcune poesie datate già presenti in OS ma rivisitate con la maturità degli anni e con una proprietà di linguaggio diversa.
Come in un vero libro di poesie mi prenderò i... (continua)

-Sulla strada ferrata di ritorno dall’Alabama

A Finch
Non ho potuto consegnare il manoscritto. Come una voce dalle correzioni di bozza mi ripeteva di non farlo, di non pubblicare il nuovo libro.
So bene che questo significa interruzione della collaborazione con la casa editrice, tra i miei tanti difetti ho il vezzo di leggere le clausole scritte in piccolo.
Forse doveva andare così, e forse non importa

-Chattanooga, Tennessee

Chiude il pc la mano con la penna

-Terminal station, Chattanooga

Trascorrerà alcune ore in una ex stazione ferroviaria convertita a hotel.
Passeggiando con la mente da un’altra parte tra questi luoghi dove pare che il tempo si sia fermato, con la eco che si volta con il vento come una foglia, lascia il pc su una panchina prima di recarsi nella sua carrozza ferroviaria per la notte.
Sembra pensare che la donna del libro non avrà un nome.... (continua)

Facinoleria

Mi trovo a ripercorrere la Prima Grande Guerra
che causò diciassette milioni di morti, e l’epoca buia
di Stalin: la Gulag, i troppi civili uccisi da massacri.
Purghe, campi di lavoro, deportazioni e carestie.
Non basterebbero gli stessi milioni di lavacri
per purificare tali crimini storici tra i più efferati…

E intanto un bambino fuori nel cortile
bestemmia Cristo con un dito nel naso.
Leggo dei sessanta milioni di caduti nella Seconda
Guerra Mondiale, mentre il sole volge all’occaso.

Della collettivizzazione forzata cinese, di Mao Zedong
e la Repubblica Popolare cinese… col naso all’insù
mi sopraggiunge un inaspettato magone che mi coglie
divisando le scie lassù siano le lacrime di Dio.
Dalla guerra sporca mi distolgono ciurmaglie
di ragazzotti che orinano nelle bottiglie vuote di birra.
Forse vi trovate solo col naso dentro un aleatorio
impromptu, o soltanto meramente mi sbaglio.
Forse una vitella è più di una costoletta, e forse
non è... (continua)

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