Novembre,
foglie vecchie ammucchiate
ai lati delle strade,
le castagne abbandonate;
aria triste,
che sà di ricordo e nostalgia,
la gente entra esce dai cimiteri;
fiori,
crisantemi,
luci,
candele e lumini,
chi pulisce,
chi spazza la tomba,
chi aggiusta i fiori,
qualcuno prega,
un altro piange,
sconsolato;
facce sconosciute,
chi ti guardano,
solo per spettegolare,
e cerca solo di capire,
chi s ei;
momento di dolore,
di ritrovo,
ma anche di ipocrisia,
e pettegolezzo;
cammino nel cimitero sveltamente,
non guardo nessuno,
mi interessano i morti,
e non i vivi.
foglie vecchie ammucchiate
ai lati delle strade,
le castagne abbandonate;
aria triste,
che sà di ricordo e nostalgia,
la gente entra esce dai cimiteri;
fiori,
crisantemi,
luci,
candele e lumini,
chi pulisce,
chi spazza la tomba,
chi aggiusta i fiori,
qualcuno prega,
un altro piange,
sconsolato;
facce sconosciute,
chi ti guardano,
solo per spettegolare,
e cerca solo di capire,
chi s ei;
momento di dolore,
di ritrovo,
ma anche di ipocrisia,
e pettegolezzo;
cammino nel cimitero sveltamente,
non guardo nessuno,
mi interessano i morti,
e non i vivi.
Opera scritta il 02/11/2013 - 08:22Letta n.1423 volte.
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