puro è il suo sguardo di bambina
tra le rughe e la testa china
pure sono le sue labbra anch'esse
strappate al paradiso e poi perse
innocenti le sue ossa intente
a deificare il lavoro, la mente
che pur sa ma non intende,
pura, madre al tavolo da cucito
madre in ogni cosa, madre di tutti,
pura, non sa il Cocito
dove annegano gli dèi di questi giorni
brutti.
All'angolo della via
nel centro di Milano
tra un semaforo e un lampione
c'è una chiesa a far da sfondo
dinnanzi, infreddoliti e barocchi,
sostano impermeabili, ombrelli
e cappotti:
sono la Divinità;
vuoto al loro interno,
vacuità sotto di essi
avvolgono il freddo.
Ne conosco un paio
qualcuno saluta
altri vanno via corrotti dal tempo,
avvizziti come vecchi giornali sordidi
svolazzano per la via affamati
di nuovo inchiostro da gettare sulle spalle avare del verbo avere,
più bestia che uomini e io,
resto solo, là mentre suona la campana s'affaccia un timido tramonto spento,
ora mi percuote un senso d'abbandono così come la mia mano,
pura, innocente,
si lamenta, picchia,
percuote il portone chiuso della chiesa e il rumore
disperso dallo scampanare
non è che un'eco vuota tra le navate,
ora rido d'un senso amaro
è polvere nera di cacao sul ghigno fanciullesco figlio d'una pura.
Non è destino ereditare purezza.
Mia madre è pura:
non m'ha mai insegnato a gridare
né m'insegnò mai a soffocare
dicendo, sola e pura,
ti amo, mia creatura.
Poesia scritta il 09/12/2019 - 12:23Voto: | su 1 votanti |
Un caro saluto e a presto
Filippo Di Lella 
09/12/2019 - 23:23 ...a scaldarla c'è l'immagine materna che salva un po' dalla solitudine sociale.
Vero, ereditare purezza non è destino!
Leo Pardiss 09/12/2019 - 22:01 Luca Di Paolo 09/12/2019 - 21:38 
Francesco Cau 09/12/2019 - 16:09