POESIA

Non vale riparo al senso che cade
sparso e cosparso sui sensi di corpi.

Si va incespicando tra sassi e tra vuoti
ignari del luogo che sa di passaggio,
ci soffiano addosso segnali di fumo
e l’occhio ci piange e il respiro ci brucia.

A destra a sinistra, i bordi del nulla,
in mezzo, la strada contorta si snoda.

Non sciolgono nodi domande ingoiate,
si resta nel dubbio appesi alla forca
come Pinocchi giocati da furbi.

Il sole che scende la luna che sale
scandiscono giorni di bene e di male.