POESIA

Scorre il fiume,
formicola la formica.
E l’orologio sulla mia parete
non vuol smettere di ticchettare.

Tic, tac:
è il tempo che incalza.
Un bruscolo d’eterno
bordeggia nell'aria.
Riesci a sentire il vuoto dei giorni?

Scivola un’esistenza
che non è più vita.
Io vi guardo
dall'altra parte dello steccato.
Vedo il tormento, il desiderio,
come ansimate di vivere,
ed io, che non sono più umano,
non colgo la vostra smania.

Batte ancora quell'orologio,
le ore di un tempo che non è mio,
intrappolata qua, tra di voi,
fingendo d’essere umana.

Dove riposa la mia soma?
Sotto quale pioppo fui sepolta?
Non trovo le mie ossa.
Non trovo me stesso.
Qualcuno mi ha portato un ciclamino?

Arrivano parole,
scarne, misere.
Parole umane:
così vive!
Mi raccontano dei loro padroni,
di come per loro quel pendolo non conti.
Ma la mia bocca tace:
è cucita con fil d’acciaio.
Mi dispiace umano, non so rispondere.

Torno al mio tumulo.
Non è il mio, ma quello di un altro.
Va bene lo stesso:
qua siam tutti niente.