POESIA

Giacevi nel feretro
col vestitino chiaro della Cresima
e una coroncina sul capo,
di rose pallide.
Ci stringevamo intorno
noi bambini
-angeli spauriti-
il pianto degli adulti ci stordiva,
così l’eco terribile della frenata
e poi quel canto
appena appreso dalle suore:
"Quando busserò alla tua porta
avrò fatto tanta strada...
avrò mani bianche e pure..."

Capimmo allora
che la morte è un bacio freddo,
sempre.