In uno dei miei viaggi in gioventù passai del tempo alla Bodeguita del Medio dove lessi tra foto, firme nelle pareti, graffiti
“Non ci vuole niente a scrivere. Tutto ciò che devi fare è sederti alla macchina da scrivere e sanguinare”, Ernest Hemingway.
Non so dire perchè mi sovvenne Oscar Wilde “È triste. Metà del mondo non crede in Dio, e l’altra metà non crede in me”

Hai gettato
la poesia nel dimenticatoio
alla maniera del salariato
le olive nel frantoio.
Allorquando adagi il lapis
sul foglio, tuo suolo adusto
nello stambugio delle anticaglie
biasimi i versi ad aver un posto.

Sostennero certuni
esimi colleghi,
palesando i propri
irriverenti dinieghi.

“Ci sono due modi per disprezzare la poesia: uno è disprezzarla, l’altro è leggere Pope” (Oscar Wilde)

Dove i raggi
dell'immaginazione giocano,
le morbide immagini
della memoria sfocano
(Alexander Pope)... (continua)

In una bettola di Santa Clara, durante un viaggio di tre settimane alla ricerca di me stesso, continuavo a ripensare a una frase che tenevo in un foglietto nella scatola dei cerini
“Se guarderai a lungo nell'abisso, anche l'abisso vorrà guardare in te“, Edgar Allan Poe a proposito della scrittura

Il poeta, taluno, tenendo un verso
in ventre tocca la carta con la mano
sinistra e con la destra aziona
la penna; e si desta quando è notte.
Con lo strumento ad arco il musico,
in grembo, tocca le corde con la mano
sinistra e con la destra aziona l’archetto.
Mi ricorda i suonatori di crotte.
Il poeta, talaltro, tenendo gli occhi
al cielo tra la striscia bianca lasciata
da un aereo di linea e quella sul tavolo,
fissa un verso sulla ricevuta della spesa.
Fisso un verso sul banco con la morsa
e limo di raspa strisce come di segatura.
Dorme il poeta… uno sbadiglio
si appoggia sulla candela ancora accesa.

“Provare entusiasmo per Poe è segno di uno stadio di pensiero deci... (continua)

Le onde si muovevano sotto la chiglia.
Arrivavano dolcemente, salutando, per poi perdersi lungo la riva.
Alla loro calma contrapponevo la mia rabbia, il mio essere irrequieto.
Cos'è che dettava il mio stato d'animo?
Forse la consapevolezza di essere impotente,
restare immobile mentre il mondo cade giù.
E perché no,
quella consapevolezza che pochi giusti,
nonostante la forte volontà,
non riusciranno a fermare la sua corsa verso il baratro.... (continua)

Seduto sui gradini della scala che porta su in casa mia, osservo il giardino che inizia a rinascere. Le foglioline verdi spuntate sul fico ed i rametti allungati del ribes testimoniano l'arrivo della primavera. Ma il silenzio circostante, disturbato soltanto dal frastuono rimbombante dei mille pensieri nella mia testa, racconta che i tempi sono cambiati. La tramontana soffia un leggero venticello che spruzza l'acqua degli augelli sul mio volto, e mi riaffiora davanti agli occhi un'immagine di neve. Fiocco su fiocco, immensi prati bianchi, laghi e montagne ricoperti di un soffice velluto incontaminato. E fra tutti i miei ricordi si fa largo la tua anima, ispiratrice di purezza. Che porta via con sé il vuoto adiacente, e ripopola i confini con l'incantevole suono della tua risata.... (continua)

A Natale sento meno il peso dei sogni non realizzati, il cuore galoppa felice incontro a mille altre fantasie, avvolto dalla tanta tenerezza e dall’affetto che circonda, mi abbandono ad interpretare le novelle speranze, ancora oggi mi rendono sicuro e invincibile, nell’intenso traffico delle storie, dei regali, che prendono direzione
verso la notte Santa. Mi circonda un paesaggio irreale, dall’angolo dei dispositivi ottici, pendono grappoli di umori natalizi, sciolgono, un’atmosfera calda e chiara sostituiscono un’antologia di sentimenti, leggeri e preziosi che scendono dal cielo di dicembre, compongono giochi di smeraldi trasformando tutto in felicità oramai certa, trasformando il mondo in un immenso parco dei divertimenti!! A gran velocità turbina l’amore, fra l’oramai matura passione, sono stato in grado di coltivarla, Natale è già in mezzo al mio Bianco Giardino, al chiaro di luna suona dolcissimo l’abbraccio, per il proseguito comune, lo scambio più importante fra i pacchi natali... (continua)

Finché non mi coglierà la morte, starò dietro al cappello sulla seggiola spaiata accanto ai vostri letti ma quando giungerà il momento non dovrete temere…
Ogni sera in ogni parte del mondo vi troverete, potrete udire la delicatezza di poche, morbide parole. Tornerò la notte triste e felice, racchiuso nei sogni, tutti quelli che realizzerete.

Rimasto solo a pensare, sentivo piano un pizzicato al pianoforte.
Una leggera melodia, come di foglie morte sul davanzale
(papà)

Avete sentito
e sentirete cose,
alcune vere
e altre solo in parte.
Non ho amato la mamma,
in quelle giornate contrariate
di parole troppo leggere,
come avrebbe meritato
ma voi ragazzi siete i miei
figli e se non potrò esserci
e vi sentirete forse cadere,
sarò nei vostri sogni.
Dentro a ognuna
di quelle vostre sere.

(Strappi 5/5)

in calce, “La morte è la curva della strada, morire è solo non essere visto” –Fernando Pessoa... (continua)

Ho affondato un dito nella piaga della follia
sono entrata,scacciata,rientrata
niente è più bello di colui che mostra la parte più limpida della sua anima.
Gli occhi del giovane cercavano di bere la mia immagine
la ragazza batteva i piedi frementi
sul pavimento levigato
i suoi occhi comunicavano tenerezza
la piaga si riaprì
non le permisero di esprimersi
la sua lotta ora con il sonno era sfiancante
cercava i miei occhi
io non potevo niente difronte al suo sonno provocato
come avrei potuto gettarle la corda bianca dell'evasione?
Ero riuscita a slegarla dai lacci di cuoio...ed ora il risultato era...una siringa...ma io non sapevo allora che liberarla significava condannarla a un sonno artificiale...gli infermieri..non volevano complicazioni e nessuna tirocinante a liberar colombe.... (continua)

Gli occhi del cielo, - le stelle, forse
- di lacrime onusti, li ho visti,
corri, corri buon Camaxtle,
ché forse la dimora dei
quattrocento Huitznahua sta
tramontando appresso al Sole.
Scocca i dardi celesti, dalle punte
di ossidiana letali, dalle Piume di
Colibrì vibranti nel bruno tepore.
Guarda, le acque preziose stanno
lasciando il Tlalocan; dove
andranno mai così leste?
Vanno a inondare i monti,
prima, a impantanar le valli,
poi; ecco, il tuo grido lassù
è un tuono che sfronda
gli alberi, che accappona
la pelle del caimano Cipaclti.
L’erba malinalli - eccetto per la
tonsura del deserto - ha vinto,
strappata dal cranio di
Tlaltecuhtli, il mostro, ed
è ora un ciuffo smeraldo fra
le mani ingorde degli umani.
Le mani - precisamente quelle,
- che hanno torto il caimano,
viscide come serpenti, ruvide
come tutoli, religiose come grani
di mais, giada e copale. Ed
eccolo, divino Tezcatlipoca, ed
eccolo, divino Quetzalcoatl, la
coppia di saccenti,... (continua)

Ogni sentiero si è ormai mascherato da strada e ogni comunità mascherata da città. Falsi lineamenti investono l'intimo e lo condizionano a tal punto da fondersi alla realtà, soffocando l'origine delle cose.
Inizia così la storia dell'uomo moderno: con falsi volti di cartapesta che prendono il sopravvento e radicano la convinzione che avere un nome basti per essere degno di far parte del creato.
Reietti capaci di costruire un mondo in maschera per sopprimere la colpa di non aver volontà di amare ciò di cui siamo fatti.
Nasce con il bisogno di dare un nome alle cose la fine di ogni magia che regola la Natura.
Strati così densi da soffocare i sensi che si sovrappongono uno sull'altro, vagano come esseri non vivi per città anch'esse ormai abbandonate, dopo aver dato spazio ad una rete di altre innumerevoli illusioni.
Il cammino è un atto di archeologia interiore.
Serve fatica per ritrovare quel germe senza nome, dormiente ormai da secoli sotto innumerevoli strati di frastuono che ... (continua)

È già tardi, in questi fili 
di giorni sbiaditi senza sale, 
che al mio fianco lentamente camminano in silenzio a farmi ombra, 
senza ascoltare il cuore che piange, 
senza un sorriso a illuminarmi il viso, una carezza a scaldarmi la pelle, 
senza parlarmi di te e dei tuoi occhi, 
di quanto manchino in queste ore! 
Ormai cammino con il mio riflesso 
tra le tue preferite vie in fiore 
nei giorni d'estate, 
e le strade deserte d'inverno 
sotto la neve che imbiancava. 
La primavera era la tua festa 
nei campi d'ulivo, seduta sulla panca, 
paziente restavi a osservarla. 
L’autunno, la tua malinconia, 
tingeva di giallo e bronzo 
le foglie rosse del nostro giardino, 
e in ogni ricordo che scrivevi, 
per restituirlo alla sensibilità 
del cuore tra le pieghe dell'anima, 
c'era il timbro del sentimento. 
E in quei tramonti senza un perché, 
le tue cantilene sui tuoi gioielli 
più preziosi che sfoggiavi 
con orgoglio, i nostri splendidi figli,  ... (continua)

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