Non è uno stato d'animo, non una sensazione la solitudine.
Il tetto che di notte quasi tocca il naso, la bocca appiccicata.
Sono gli stessi muri di ogni sera che si fanno più vicini, la solitudine.
Quel silenzio reale che schiaccia le orecchie.
Il niente si prende i pensieri, il freddo sale dalle dita e le ore restano ferme, ma solo per un momento.
Quel momento è il senso, quando le ore cominciano a cadere.
I muri allora iniziano a sparire.
Qualcosa come una patina gelida e visibile avvolge i timpani.
Resta silenzio.

(da Caldolana)... (continua)

-Narrazione parallela

Sedersi allo scrittoio negli ultimi tre anni per D. era stato come confrontarsi con i suoi più cupi pensieri, e lasciarli sulla carta quando si facevano troppo pesanti.
Poi come un fulmine che annienta ogni cosa e permette di ricominciare, era arrivata lei che gli aveva allungato la sua mano.
L'aveva presa D. senza provare paura, ma lei non lo aveva tenuto con sé.

È tornato allo scrittoio D. ,ma quei pensieri ora non vogliono rimanere sul foglio.

(dall’altra estremità di un pensiero)
Era tornato allo scrittoio, sì, D.
Indossava di nuovo il suo cappello.
Il fumo usciva dalla bocca, la sigaretta lo faceva tossire e riempiva l' aria di nebbia e nostalgia.
I pensieri martellavano nel suo petto, i suoi occhi erano incapaci di piangere.
Nel foglio, le lacrime d' inchiostro accompagnavano le sue notti.
D. scriveva pensando che era di nuovo solo, ma non sapeva che da lontano una figura vedeva la sua nebbia. L' aveva sempre vista la sua solitudine e or... (continua)

Abbottono a fili di spago come capelli d'angelo caduto le luminarie, e al duffle gli alamari ma dalla fodera rosso cotto tartan per apprezzarne i quadri, che son tele al cielo d'inverno i laterizi attorno.
E prende vita la ringhiera.
Per mano la tua assenza, muovo passi appena da farmi avanti nel grigio che si fa viola dell'intermittenza dei lampioni.
C'è nebbia, che vien pace sui fari spenti delle automobili.
Da scale tra abeti di lumini fiochi faccio ritorno, a letto la federa accanto sa di gioia nei poussoir chiusi come i tuoi occhi.

(da L'anima dell'archetto)... (continua)

Non sai delle carezze al buio quando dormivi; tra le parole i tuoi sguardi, nelle poesie.
Non potevi sapere che sono della stessa materia delle nubi i miei pensieri, quando il cielo appoggia sugli alberi le lacrime.
E non avresti saputo della pioggia nei miei occhi se non avessi aperta, inaspettata, la porta.
Del vuoto che hai lasciato dentro ai fogli chiudendo dietro di te la porta, di quello non saprai.

(da L'anima dell'archetto)... (continua)

Davanti al pasto sul fuoco per la cena l’acqua della pasta che esce dal tegame lascia la delusione che tra tutte più brucia, di loro alcuno gli aveva promesso nulla.
Sulla tavola approntata per due serve il pasto frugale alla bugia che si era raccontato, mentendo ancora a se stesso

(da Attimi di prosa, M.D.Mastro)... (continua)

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