OPERA

Narrami, o amica,
dei tuoi sogni infranti,
dell’argenteo tempo
che colora i capelli
senza un sospiro accanto
che sfiorandoli sussurri:
«Sono ancor più belli.»

Rammenta, amica:
la solitudine, madre dell’accidia,
è figlia di un amore spento,
tu lascialo volare,
fosse anche di dolor lamento,
nell’universo onirico
dell’osmosi del pensiero.

Narrami, o amica,
del desiderio inascoltato
di un amoroso afflato,
smarrito fra le pieghe
dell’ingeneroso tempo.

Rammenta, amica:
non si è mai veramente soli
v’è, e sempre ci sarà se lo vorrai,
nell’universo parallelo
un brandello di pensiero
disposto ad alleviare
ogni tuo singolo tormento.