Non aveva mai superato i suoi abbandoni.
Eppure era stato un bambino come gli altri, un ragazzo comune. Un uomo normale.
Ma in fondo, normale non significa niente.

Spesse volte si sentiva soffiare addosso da presenze (le chiamava angoscia e ansia) che invertivano la direzione dei pensieri a seconda… di cosa non lo capiva. Come i venti monsonici della terra del poeta bengalese Rabindranath Tagore.
Un’amica di scrittura gli aveva spedito qualche tempo prima “Nella luce di questo splendido giorno” dicendogli di leggere la poesia sulla leggerezza, così l’aveva definita. Lui la aveva stampata e messa nel taschino del blazer.
Altrettanto spesso gli pareva d’esser un uomo dei primi del ‘900, con quel profondo senso di crisi di identità personale e perdita di certezze sulla famiglia; sul proprio ruolo nella società di massa e nella frenesia della modernità.
Tutto era così caotico, tranne quando giocava a fare l’imbrattacarte.
Da quell'amica di stilo gli era giunto un pennacchio di f... (continua)

Il clown stava lì dove era sempre, sull’odore di vecchia segatura e fili di zucchero fuso alla tomaia delle scarpe che aveva cucite la sua Mara.
Le luci intermittenti sospese rischiaravano il cuoio e la gomma; e sulla suola un pianto che era la sola cosa ancora sua.
Lui che aveva dispensato risa per tutta la vita dietro la lacrima sul cerone.
Col dito strisciava il caramello rappreso al telone lacero, lui che non sorrideva mai su tutto ma nonostante tutto.
La bocca del cannone non custodiva da anni la sua Mara e il sorriso del trucco non gli aveva mai levato il dolore.

Smise di tenere aperti gli occhi domandandosi se le funi dei trapezi potessero raggiungere il cielo.

(da Caldolana, Dominique Noir alias M.D.Mastro)... (continua)

Zoppicavo su qualcosa che stava dove non doveva stare, un'estate soffiata tra capelli lunghi di salsedine al cielo d'isola dal vento.
Una nuvola, l'unica, di cotone e ombretto rosa mi ha ricordato la docilità del suo viso poi, quasi reale, la tenebra me l'ha portata via.
Così ho ucciso la notte.

Un altro périgord di assenzio.
Evoluzioni come di funambolo… mento sul corrimano del poggiolo, un dente all'ardesia.
Il sonno

(da Caldolana, Dominique Noir alias M.D.Mastro)... (continua)

Dato che sono stato preso in causa, dirò la mia...
Se Editor Fanchini è troppo elegante per esprimere il proprio rammarico se non in versi, io -che da qualcuno sono stato definito una non bella persona e che mi piace definirmi un autore scapigliato, ci crediate o no- non lo sarò altrettanto.
A chi piacciono gli aneddoti? A me parecchio, così ne condividerò con voi solo qualcuno.

Quando ero io al timone, a seguito dei concorsi mensili -non trovando il suo nome tra i primi tre classificati- una certa autrice, che chiamerò Bòria "Merini", mi scrisse nella messaggistica chiedendomi come mi fossi permesso di escluderla. Senza sapere che ai tempi tra i giurati il sito poteva vantare la presenza di una poetessa molto spesso ospite di selezioni di prestigio.
Ma avrei potuto anche capire l’amarezza di una persona competitiva, non ci sarebbero stati grossi problemi, senonché si leggeva nel messaggio -e cito: Se non ERO una poetessa di livello, non mi avrebbero premiato in concor... (continua)

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