-Dicono che sia tutta questione d’esperienza-
-Cosa intendi?-
-Qualsiasi cosa-
-E pensi sia davvero così?-
-Non ne sono più tanto convinto. Altrimenti chi ha fatto di più dovrebbe essere il più bravo.-
-In quale ambito?-
-Qualsiasi ambito. Chi ha scritto di più, chi ha suonato di più, chi ha infornato di più, chi ha battuto di più il ferro-
-Quindi?-
-Bukowski scriveva: ”Grida quando bruci”-
-Allora lui aveva ragione?-
-Ci è andato vicino, ma non basta-
-Non lo so azzarderei l’amore, ma non sono del tutto convinto-
-E’ un paradosso!-
-Il fatto che parlo con uno specchio allora cos’è?-
-Formalità-
Mi distacco dal mio riflesso e poso gli occhi sulla vetrata ed oltre questa osservo gli operai come lavorano. Uno sta saldando un pezzo ad L ed è impaziente di andarsene. Lo so perché guarda ogni dieci secondi l’orologio. Salda e guarda l’orologio, aspetta le cinque e zero zero. Povero, non lui ma la sua condizione. Così non si gode la saldatura e magari la fa pure una merda.
... (continua)

Fare l’amore è la cosa più bella che ti possa capitare. Una pioggia di petali di rose rosse che ti viola la pelle.
“Gloria” urla il soffitto.
Il mio corpo contro quello di lei. E poi il lavello.
Il suo corpo contro il lavello.
Non sono un idraulico, sono smarrito
“acqua nel deserto” dice il soffitto.
-Laura, l’amore uccide- le dico.
-Quello trasparente o quello liquido?- chiede lei.
C’è vino ovunque.
-Non c’è più Gloria nelle nostre gesta, è andata perduta in questo mondo rabbioso-.
Il rubinetto piange, in ogni lacrima è custodita l’immagine di una cucina dall’aspetto moderno.
Il microonde.
Il forno con il timer.
Lo scaldavivande elettrico.
-Scaldami il cuore Laura, che quest’amore non sia solo moderno-
-Ho paura-
-Cosa ti fa paura?-
-L’uomo è un mostro. Tutto lo dipinge come un mostro. Violento. E’ così?-
-Laura ma io non sono violento, ho solo paura di aver smarrito la mia isola-
-Quale isola?-
-Questa isola. Ti ho legata forse troppo duramente?-
In queste corde ... (continua)

C'è una brezza armoniosa mentre Melissa continua a parlare:

-Tutte le arti vogliono arrivare alla stessa conclusione. Tutti gli artisti hanno scoperto il linguaggio del mondo e sono in connessione con esso. Vedono il tutto a noi sconosciuto. Parlano al codice, parlano in codice. Ecco perché amo spiegare ai turisti i dipinti di Caravaggio, ogni pennellata è espressione di un codice pieno di verità che potrebbe salvare il mondo-.

Siamo colleghi:
Guide turistiche per esperti curiosi.

Melissa è bellissima.
Una macedonia viva in mezzo alla frutta secca.
Un assolo di tastiere.
L’esaltazione dei contorni dolci uniti alla bellezza dell’animo ribelle.
Un leone che riposa e un panda che attacca.
E’ questione di colori.
Le sue parole sono interessanti ma io voglio scoprire la sua anima e non posso, perché è una montagna con una fragola sulla cima, e pretende di essere scalata per morderla,
quella fragola,
saggiarne il succo rosso che cola e t’investe e rende: vivo il tuo eserci... (continua)

Era quel tramonto strano, scorbutico,
Delle quattro del pomeriggio,
una canzone che custodivo tra le mani calde ti dedicai in quel momento.
M’innamorai d’inverno.
Quando la donna è più segreta, ma ha già in grembo la primavera.
Vuol partorire amore eppur lo nasconde nel calore di un camino.
Lascia andare la vestaglia e mostrami i tuoi occhi,
quelli veri,
che sono un libro di filosofia per questo cuore oscuro
e questi tempi malati.
Fammi respirare i tuoi sogni,
Quelli che ti fanno tanto paura,
Che son bellissimi.
Lascia andare le pantofole alle correnti dell’oceano,
servimi la tua linfa su di un piatto finemente decorato, che voglio germogliare la mia felicità insieme a te.
Ho bisogno di te.
Ma che dico, son mica stupido?
Ho sete di te.
Lasciati bere a piccoli sorsi, che non voglio consumare
rapidamente l’attimo.
Alla fine questo incantesimo lo hai voluto tu, sempre tu hai scelto tra le fiamme dei barili antichi.
Disseta quest’uomo del deserto, che solitario vagav... (continua)

Un altro giro di Mais.

-Per me Jack cointreau e amaretto- dissi nervosamente al barista.
Il bar era uno del centro, il solito.
C’era folla quel giorno al centro, tante Erasmus e lupi in calore.
Il centro era un’orgia di ormoni.
-Ci vai giù pesante- disse lei, sulla ventina, un corpo minuto con belle gambe e senza seni. Indossava scarpe da ginnastica ed abiti casuali, nessun dettaglio nell'abbigliamento tanti nelle espressioni del viso.
-Ragazza questo è il mio cocktail- dissi scocciato.
-Perché è il tuo cocktail?- mi chiese.
-Perché l’ho inventato io-
-E non gli hai dato un nome?-
-Molti qui lo chiamano con il mio cognome-
Arrivò il cocktail e buttai giù mezzo bicchiere mentre con la testa all'indietro cercavo di capire se avesse almeno il culo sodo visto che a tette stava messa molto male.
-E qual è il tuo cognome?-
-Mais.-
-ah ah-
-Che ti ridi ?-
-Ma che cognome è Mais?-
-E che nomi sono Margherita, Viola e Rosa?-
-Nomi di fiori.-
-E allora che problema c’è col ... (continua)

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